Февраль на исходе, и мрачные тучи
разнузданный ветер по небу несёт.
В трепещущем воздухе вязко-текучем
летит неизвестно куда cамолёт.
Алеет подсветка вечернего неба,
светило усталое тучи желтит.
С бутылкою водки и булкою хлеба
идёт-ковыляет мужик-инвалид.
Печаль на душе и тревога во взгляде.
Наверное, в жизни ему не везло…
И то: ведь не каждому быть в шоколаде.
Кому-то вся радость, чтоб было бухло...
Рисуя картину мазками простыми
на белом холсте на исходе своём,
зима вяло смотрит глазами больными
в закрытую дверь и в оконный проём.
В ту самую дверь тот мужик постучится,
зажжётся огонь в одиноком окне.
И выйдет в платке на крылечко вдовица,
чей муж Богу душу отдал на войне…
|
