С Добрым утром! Дорогая!
В сердце радио играет...
За окошком пели соловьи...
Всё во мне перевернулось,
Языки... едва коснулись,
и сгорел я... в пламени любви.
Мне земля казалась круглой...
Откажись! кричали в гугл,
и в ютуб трубили, а я - нет.
Головой под гильотину,
я ныряю как дельфины...
Я люблю Наташку, весь секрет.
Что стихи? Стихи бумажка.
Ей писал какой-то Сашка,
и письмо подписывал: АэС.
Солнце встало, кружка та же...
На паркете Эрмитажа
зайчики танцуют polonez.
Всё как было, те же свечи
догорали в этот вечер.
Поцелуи стыли на губах.
Белый снег у Чёрной речки,
дым околицы колечком.
И попала пуля прямо в пах...
Мир исчез в одно мгновенье,
злые ангелы и пенье...
Что же вы беды не сберегли?
Не живут поэты долго,
где Кощеева иголка...
За окном всё так же соловьи.
А потом качались тени.
Ну, конечно, Пушкин гений!
Уходило солнце насовсем.
Из толпы: "Убили... суки"
Потянулись к небу руки.
И упали в пол... А я как все.
С Добрым утром! Дорогая!
Солнце красками играет,
озаряет краешки земли...
Наломал букет сирени
и в минуты откровений
утопаю... в пламени любви.
04.06. 2024, Бор
|
