Когда вдруг на восьмом десятке
В тебе проснулась страсть писать,
Ты посмотри, что там в остатке.
Найдёшь годков хотя бы пять?
Не торопись, ты ж знаешь спешка
Нужна в одном – при ловле блох.
Ну, что? Опять Судьбы усмешка?
Прости, на ум пришло: «Ты - лох».
Всему Господь отводит время:
Работе – год; потехе – час.
Чему, какой служить богеме?
Что? Творческий сюрпляс?
Тогда постой. Не будь упрямым.
Бери себе по силам груз.
Ведь не всегда к семёрке с дамой
Приходит долгожданный туз.
А где ты был всё это время?
Кто не давал тебе творить?
Вселенские труды и бремя?
Остынь. Не стоит истерить.
Стоять, дружок! Свои мгновенья
Растратил ты по пустякам.
Коварны муз прикосновенья,
Доставшиеся дуракам.
Я о себе. Других не смею
Ни зацепить, ни оболгать.
Года. Увы, всё, что имею;
Увы, что я могу отдать.
Что есть ещё? Мечты, наивность,
Что возраст – груз для слабаков;
Стиха открытость и невинность –
Багаж, как есть, для простаков.
Ждут впереди и зависть с лестью,
И зло с обидами вдвойне.
Стерплю, но в душу, чур, не лезьте.
Мы всё ж пока не на войне.
Рискнуть? Рискую. Будь, что будет
И жизнь одна, и смерть одна.
Гораздо чаще души губит
В умах рождённая война.
|
