В вагоне поезда, спешившего к востоку
Попутчиком мне выпал старый дед,
Он всё смотрел, задумавшись глубоко,
На лес, бегущий поезду во след.
И было так обыденно и просто,
Но вздрогнул дед, медалями звеня,
В тот миг, когда подъехали мы к мосту,
И посмотрел с тревогой на меня.
Он мне сказал: «Смотри, сынок направо,
Я был здесь много лет тому назад,
Чуть-чуть повыше, возле переправы,
И там сейчас друзья мои лежат.
Я был здесь в сорок первом очень юным,
Но не однажды повидавшим смерть,
(Я не хвалюсь, ты этого не думай),
Я одного прошу, ты мне поверь.
Ты посмотри на здешние туманы,
Они красны от яростных атак,
И я всегда здесь проезжаю пьяным,
Всё потому, что легче как-то так».
Он говорил, на время забывался
И порывался предо мною встать,
Он говорил, как будто бы боялся,
Что всё мне не успеет рассказать.
Он говорил то быстро и сердито,
То замедлял своих рассказов бег,
И путал «фоккевульфа» с «мессершмитом»,
Но твёрдо помнил-«юнкерс» хуже всех.
Мы с ним ещё о многом говорили,
Всё больше он, я слушал и молчал,
Пока меня не встретил ветром пыльным
Наш поселковый маленький вокзал.
Я шёл домой, а пред глазами снова
Вставал тот дед, днепровская вода,
И парни с переправы Соловьёвой,
Которых я не встречу никогда.
|