Уходит время, бежит как спринтер.
В себя не веря, я спрячусь в свитер.
Шуршат сухие листвы обрывки.
Кто мы такие? В альбомах снимки…
А после нас, что остаётся?
Ведь этот час, он не вернётся.
И этот день, и месяц этот
Уходят в тень, их больше нет.
Летят листочки с календаря...
Как жалко, если все было зря.
|
