Опавшая листва молчит, под шёпот ветра засыпая,
В тиши осенней каждый миг, как эхо, в душу заползая.
Безмолвие в лесу старом, где каждый лист — уставший страж,
Хранит в себе он тайны дара, как отзвук, пройденный мираж.
Сквозь серый сумрак тянет взгляд, на блеклый горизонт уходит,
Туда, где скрыт былой уклад, где память время не приводит.
Лежат они, как тени лета, в янтарной золотой пыли,
И каждый лист — как строчка, мета в дневнике прошедших дней. |
Мы ходим по этим листьям осенью, и мне все кажется, что они хотят о чем-то нам поведать...