Поэтом брошена строфа,
художником - пейзаж.
Строка последняя - плоха.
Закончился кураж.
Работа брошена - и всё,
долой бумагу с глаз.
Другие мысли принесёт
услужливый Пегас.
А эти, что недописал,
останутся в столе?
Не дом, не путь, а так, вокзал,
ночёвка на скамье.
Ты им сказал - на пять минут,
а сам сбежал в метро.
И ждут слепые строчки, ждут,
что будет им светло.
Ты им сказал - посторожу
багаж в кромешной тьме
и утром солнце допишу,
которое в уме
держу и множу новый день
на новые стихи.
И вижу множество людей,
и первые штрихи
те неудачи зачеркнут
как не бывало их.
Что проще - лист перевернуть
и на своих двоих
свинтиться, с темы соскочить,
рассеяться в толпе,
погромче музыку включить,
сомлеть в её тепле.
И пусть, что солнце не взойдёт
над городом в столе,
а тех, кто в городе живёт,
не хочется жалеть.
Их, может быть, и вовсе нет?
Не это ты писал.
Там всё равно включили свет,
там всё-таки вокзал.
Ведь что-то ты изобразил,
хотя и оборвал.
Но им искать не хватит сил
того, кто рисовал.
...Как труд упорный, как рассказ -
на твой горячий стыд -
в вагон вкатил себя сейчас
безногий инвалид.
|
