Я словно адова машина
Для написания стихов.
Когда достигну я вершину?
Свободным стану от оков?
Висят, как гири, рифмы, строчки,
Поэмы, оды и верлибр.
Когда смогу поставить точку?
Когда себе устрою пир?
Господне это наказанье
– Слагать и рифмовать слова,
И отдавать на поруганье
Стихи, чтоб хаяла молва.
Я словно адова машина,
Лечу вперёд без тормозов.
Найти пытаюсь я причину,
Чтобы прожить мне без стихов.
Они толкают больно в спину,
Примкнув к оружию штыки.
Я ими, как изгой, отринут...
Что дальше? Не видать ни зги.
То вдруг они меня лелеют,
И душу наполняет стыд.
Мои стихи меня жалеют,
Иль делают только вид?
Я словно маленький ребёнок,
Из строк слагаю шаткий дом.
Как лёд весенний, путь мой тонок
И прямиком ведёт в дурдом.
Смирительная ждёт рубашка,
Её не снять, не разорвать.
Пришпиленная я букашка
– Им удалось меня поймать.
Слагаются в мозгу сюжеты,
От них кружится голова.
Лишь время лечит, дав ответы,
А у него свои права. |
ЭХ!!!
Эх, надену я рубаху
На миру и смерть красна.
Покладу главу на плаху,
Знаю, есть за мной вина.
Но... они пришли ведь сами,
Не виновен я, вот крест!
Да ещё и со штыками!
Штык, известно, молодец.
А оковы с раздорожьем
Не пускают до вершин.
Ничего, я у подножья
Напишу стихов аршин.
Буду словно отрок малый
Все писать, писать, писать...
А потом на растерзанье
В мир жестокий отдавать.
Эх, надену я рубаху,
Соберу в сюжет слова
Покладу стихи на плаху...
Все ж нужна мне голова!
С уважением Ирина