Найди мою заблудшую любовь,
в старинных книгах отыщи страницы,
моя гордыня, мне не прекословь,
найди её, она ведь там хранится.
Не говори, что «надо всё забыть —
былое спит, ему во снах отрадно».
Но из былого тоненькую нить
прядёт, не уставая, Ариадна.
На этой нити много узелков —
напоминаний совести колючей
о том, как был горяч и бестолков
и почитал за провиденье случай.
Ошибок понаделал несть числа,
рубил с плеча, не признавая пауз,
река судьбы, казалось мне, несла
мой челн в страну без зависти и кляуз.
Но мне гордыня застила глаза —
не видел ту, которой был я до́рог:
в очах её сияла бирюза,
из сердца изгоняя мглу и мо́рок.
А я зачем-то шёл в иной предел,
ища пути в златые палестины,
я песни звонче выдумать хотел,
и написать прекраснее картины.
…Теперь пора итожить долгий путь,
признать, что был глупцом закоренелым,
но бирюзу в глазах мне не вернуть.
И времена, окрашенные белым.
© Август 2024 г.
|
стихи отличные, спасибо.