Мой домик - маленький ковчег,
Образчик пасторали.
Родные в нём, почти что век,
На свете проживали.
В нём нет ни пошлости, ни зла,
В нём добрым людям рады.
И я спешу, где б ни была,
В родимые пенаты.
Тут ждут меня: будильник-врун,
Лубочная картинка
И пол-певец, и стол-плясун,
И со щербинкой крынка,
Отряд пузатых чугунков,
Инвентаря ватага,
Трюмо - портал иных миров
И чемодан-бродяга...
Не Meissen, нет, не Fragonard,
Не Breguet с чудным боем...
Всё то, чем дорожили встарь:
Сермяжное, простое.
Посконное, да льнёт к душе, -
Труда во всём немало.
Судьба для рода на верже
Богатств не прописала.
Однако, хочется сберечь
И дом, и скарб для внуков,
И память, и родную речь,
И выживать науку.
|