Предисловие:
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
– Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед. (с)
Уходит лето, завтра осень, а за ней
Придут во всём великолепии цвета её,
Но опостылела мне жизнь и горько мне…
Наверно, так вот и подумала Цветаева,
И предпочла небытие, как до неё,
Немногим раньше, Маяковский и Есенин,
В надежде, что в устах потомков оживёт
И принесёт плоды посеянное семя,
В садах, которые без них продолжат цвесть…
Пройдём по ним и по традиции старинной,
Её таланту воздадим сегодня честь –
Почтим минутою молчания Марину. |
В листопаде из позолот,
Всё октябрьское, замерзаевское
То застынет, то отомрёт.
То помашет рябиной горькою,
То поманит куда-то вдаль.
Жизнь идёт зачастую горками,
Верх в ней - радость, а низ - печаль.
Так и день этот тёплым выдался,
А за ним... Что вдали, как знать?
Дужкой-месяцем он надвигулся
На цветаевскую печать.
9 октября 2021 года.
Хотя скорее Цветаева явилась на свет 8 октября в пересчёте на наш календарь, так как дело было до 1900 года, т. е. до корректировки.