Предисловие:
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
– Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед. (с)
Уходит лето, завтра осень, а за ней
Придут во всём великолепии цвета её,
Но опостылела мне жизнь и горько мне…
Наверно, так вот и подумала Цветаева,
И предпочла небытие, как до неё,
Поэты: Галич, Маяковский и Есенин,
В надежде, что в устах потомков оживёт
И принесёт плоды посеянное семя.
Кому-то время увядать, кому-то цвесть…
Давайте, други, по традиции старинной,
Ей, как достойной, воздадим сегодня честь –
Помянем траурным молчанием Марину. |
