Не стронций грохочет над бором,
Не с гор побежали ручьи,
А соболю слаженным хором
Проклятия шлют спартачи.
С позором к столбу пригвоздили
И, жаря на тихом огне,
Гадают: и где ж его крылья,
Которые нравились мне?
А он, синеглазый мечтатель
С большим кошельком на груди,
Лишь морщится: как всё некстати!
И верит, что всё впереди.
2024 |