Прости, что не могу с тобой быть рядом,
Что не могу я пред тобою на колено встать,
Назвать своей единственной отрадой...
Что не могу тебе, желанной, руку целовать...
Прости, что только в снах к тебе являюсь...
Прости, что даже писем кратких не могу писать...
Что до сих пор живым я не считаюсь
И что тебя моей женой я не могу назвать...
Прости, что только тьма на небе синем
И что из песен всех моих поёшь лишь про беду...
Но мы, назло смертям, с тобой не сгинем!
Я жив! И я к тебе, любовь, с победою приду!
|
