Время не наше - ушедший век:
Хемингуэй, Фицджеральд, Пикассо,
Где на полотнах струится свет,
В строчках - любви колдовские пассы.
Обворожителен старый мир,
Будто и нет никакой причины
Ни для отчаянья, ни для дыр
В тихом пейзаже мирской рутины.
Только об этом те могут знать,
Кто непосредственно жил в клоаке
Сгинувших лет: бедняки и знать,
Кто горевал и любил, и плакал.
Так и прожили свой век они,
Истины суть добывая в спорах,
Время стекало, плавились дни,
Как на картинах у Сальвадора.
Все, кто сражались, все, кто молчал,
Жили в холстах и стихах, и книгах,
Определив глубину начал,
Прямо оттуда к потомкам спрыгнув.
Это не каждый может понять,
Сходу искусства раскрыв подачу,
Кажется, очень надёжной гать,
Только провалы в болото прячет.
И не видна та былая жуть,
Где пропадал и простак, и гений,
Будто бы, пройденный ими путь
Выложен плитами наслаждений.
Но на любой пробежавший век
Время свою налагает долю
И благолепный искусства свет
Здесь никакой не играет роли.
|
