Есть в жизни страницы белые,
там росчерков нет пера,
как птицы отважные смелые,
летят они в ночь до утра.
Садяться на землю лунную,
незная печали и бед,
и громко играют струнами,
и помнят ветхий завет.
Есть в жизни страницы чёрные,
угрюмые, словно тень.
Они ни кому не покорные,
уносят тщедушный день.
Листать их вам не советую,
там сажа, там пыль и грязь.
На них только все и сетуют,
по нраву они как мразь...
Ещё есть страницы с проседью
их мало, но каждый лист,
к ногам опадает осенью
и слышится хруст и свист.
И книга вот вот наполнится,
иссякли чернила, тушь...
А жизнь, будто дева скромница
уходит, неспешно в глушь.
|
