Начинаю писать стихи,
Между строчками – снова споры;
Как соседские петухи,
В аргументах у них – лишь шпоры.
Раскидались камнями слов,
Выбирая круглей, ядрёней,
Словно битвы иных миров:
Правды, лжи, шутовства, ироний.
Начинаю писать стихи,
Фабул – сотни в калейдоскопе:
От серьёзного – до чепухи,
Как предсказано в гороскопе.
Ночь-любовница без затей:
И внимательна, и сердечна, –
Заменяет теперь друзей,
Забрала их навеки Вечность.
Говорю часто сам с собой,
Сам себя я хвалю/ругаю.
Беспощадный до крови бой,
Бесконечно душа нагая.
Продолжать ли писать стихи?
Стриптизёрствовать принародно?
Мысли – чувственности пастухи,
Мысли трудятся благородно.
Это было уже не раз.
Я бросал. Не писал. И долго.
Разве можно отдать приказ,
Чтоб на месте застыла Волга?
Так и чувства. Их можно сжечь?
Утопить? Застрелить? Повесить?
Невозможно судьбу предречь
В полудрёме, в объятьях кресел.
Почему, даже в тьме ночей
Я встречаю порой рассветы?
Надо мной добрый смех грачей,
Что в окно моë шлют приветы.
И смеются с меня цветы
Разнотравьем, а с ними росы.
Словно раб тупой суеты
На некрепких ногах колосс Я..
Нет. Лукавлю. Я не ропщу
От того, что стихи приходят.
Рифму новую я ищу.
Рифмы сами меня находят.
|
