"...это ничего, что ты похож
на печаль замызганных вокзалов".
Ирина Ахматова.
*
На тебе опять ни лица, ни его подобия -
ничего страшного.
Ради взгляда исподлобья, обладания ещё одним богом
погружаешься глубже в острую и солёную кашу
ярости, жажды, влажности.
Нет ничего масштабнее, выщербленнее широкой апатии после.
Очередные пассии рушат маски бесстрашия.
Тут бы не сдохнуть - какие нах*й симпатии-антипатии,
если сегодняшний день начинается на пепелище костра,
со вчера оставшегося,
существующего, как ты, но чуть более.
У тебя что весна, что осень -
всё месиво бесконтрольных
выстрелов в горло, вывихи бессознательного.
Ты, как ни силишься, но не можешь не прострелить его,
а сбалансировать, удержаться, не пить литий,
не вгонять в вены
адреналин смертельный,
нетленный бред сотен агоний
под судорожную симфонию
её голоса.
Ничего страшного, что ты - в поле боли, отчаявшаяся,
и горечь вокзалов, порванных писем - плеть,
хлещет по рёбрам поребриками дорог, где смотрела в след
уходящим, бессильно хватаясь за воздух.
Апатия после и пустота возле.
Каждую божью весну и осень.
Реальность, mon cher, нечестней и несчастнее планов.
Ничего страшного. Вышвырни, ради бога. Вообще наплевать.
Ты сегодня умрёшь на распятье,
падёшь жертвой собственного капкана,
выбросишься в атмосферу. Выбросишь всю себя по ветру бл*ть!,
а завтра соберёшься по автострадам.
Оскалишься, радуясь, страдания сменив на новые дифирамбы.
Завтра воскреснешь и пойдёшь дальше
жечь и сгорать.
|
