Имя твоё бесцветно, подвиг твой неизвестен.
Смысла, конечно, нет, но замысел был столь прелестен!
Прожил ты так, как прожил: сам по себе, не в куче.
Жизнь преходяща, но всё же не бесполезный случай.
Ты не чурался века и не брюзжал на время:
и об Умберто Эко мог и об экосистеме
поговорить; и водку пил (не в кайф, если честно);
пел (не в полную глотку), ну, о купе, где не тесно.
Всё посадил, что надо. Всё, но не всех (поправка
важная), ибо к отряду сделавших былью Кафку
не относился; в пламя, в гущу бросался редко.
Было – с тобой, но не с нами (в паспорте есть отметка).
Строил судьбу по книжкам. Не завершил постройку.
Может, старался слишком? А надо бы полегоньку,
надо бы неприметно... Что же, теперь ты вместе
с теми, чьё имя бесцветно, подвиг чей неизвестен.
Чтó безусловно ценно, понял ты. Только поздно.
Жизнь – никакая не сцена, не анекдот скабрёзный.
Ты не тянулся к славе. Жаль. Но покуда – дышишь.
Пальцы скользят по клаве: «Господи! Был я... Ты слышишь?..»
|
Как пронзительно.
Глубоко отозвалось.
Спасибо. С теплом Т.С.