Крутою лестницей тоски
проходим понемногу:
на две ступеньки вверх -
и вниз - свергаемся к порогу.
Тоска грызёт, она жадна:
ей мало - пол-укуса,
ей жертву всю сейчас - сполна -
проглотит....Будет вкусно?!
Мы шли дорогой познаванья.
Мы лихо меряли...шажки...
Но иногда - внимательно -
и вкрадчиво - так взглядывал - лишь Ты.
Я очертя, и потеряв
и голову, и сердце,
как на колени становясь,
искала, где же дверца...
Но где же ключик золотой?
Отмычка? Нет - спасенье!
И ты склонялся головой...
С усмешкой? Восхищеньем?
И вот уж найден ключик был,
но дверца - в паутине...
И кто же тряпку не схватил
иль веник? И отныне...
Храним мы ключик под тоской.
А он не поржавеет?
Да нет. Да - он же - золотой,
и тленье... не посмеет
его коснуться...
Но тоска! - Его сильней придавит.
Как сердце - что сейчас - впотьмах -
само себя расплавит...
А ключик станет плоским
и не подойдёт
к той найденной, протёртой двери.
Ответ? Один! Простой! В вопросе:
"Кто кому не верит...?" |
