Летя над горным Пакистаном,
Гляжу с тревогою в окно.
И удивляюсь неустанно,
Что многим как-то всё равно.
А мне ужасную картину
Рисует разум сгоряча,
Что в борт какая-то скотина
Ракетой долбанёт с плеча.
И та, страшна как Божья кара,
Прервёт трагически полёт.
И повторив судьбу Икара,
Вонзится в горы самолёт.
А там немытые детишки,
Чей мир лишь камни да песок,
О фруктах зная понаслышке,
Оценят их волшебный сок.
Из багажа растащат майки,
С картинками, что просто — ах.
И всем расскажут без утайки,
Как добр сегодня к ним Аллах.
Блеснёт из камер уцелевших
Им дивный мир далёких стран,
И вдруг предстанет побледневшим
Их милый горный Пакистан...
А вам полмира пролететь
Без "дозаправки" — не досада
И как обычно протрезветь
Над крышами Исламабада?
Я покидаю самолёт,
Сражённый логикой железной -
Спасибо, друг Аэрофлот...
В Россию, добровольно, трезвый! |
