Ушедшие поэты обитают
В особенном, наверное, раю.
Таком, где им неправедность прощают
И в душу без зазренья не плюют.
Не судят за неправильные рифмы,
В метафоры не тыкают перстом,
Не ловят перебои в метрах, ритмах...
Не пробуют их сердце на излом.
Не травят за усталую насмешку
Над подлостью и косностью людской,
Не жертвуют в чужой игре как пешку,
И лавры их не делят меж собой. |