Пробежав легким бризом по глади ста дорог, ста болот, ста холмов –
Я училась читать вмеждурядье и любить небелёность холстов...
Мне ответы приходят как ветер, что внезапен, порывист и скор,
Как две строчки последних в сонете, как по спелому плоду – в упор!
Под сургучной печатью в конверте я храню, как тюремщик-злодей,
За холстом очага, вы поверьте, – ключ от Дверцы к Мечте юных дней!
Ей не место в краю нашем гиблом: как алмазу на битом стекле,
Как ватрушке с грушовым повидлом рядом с пинтой хмельной на столе!
Рафинадно-ванильную радость, бирюзово-лазурный каприз,
Ароматно-миндальную праздность и доверчивый инфантилизм –
Этой смеси гремучей напиток, словно джина, закрыть в хрустале,
И оставить любые попытки отыскать эту блажь на земле!
Не пойду за мечтой я в атаку семицветной дорогой-дугой.
Знаю: если прорвусь я в Итаку, встретит праздник меня... Но не мой!
Отвела я от "джина" угрозу: не разбиться ему хрусталём...
Без того мы в погоне за грёзой из золы каждый раз восстаём!
И пускай он из плена кувшина так и дразнит меня, и зовёт:
Я мечтаю, пусть это наивно, что Эдем мой – меня подождёт!!! |
