Утро. С облезших обоев сползает мой демон,
Совестью звавшийся, но потерявший плеть.
Утро одной пронизано вечной темой:
Иду на работу и эта работа - Смерть.
Полдень. Иду к товарищу лет "Максиму",
И сокращаю жизни людей на треть.
Он - пулемет, и видит, как я красиво
Справлюсь с работой, ведь эта работа - Смерть.
Вечер. На блузке - кружево от прострелов,
И на макушке волос рассыпная медь.
Что пропадать добру, коль на танцы смело
Я ухожу с работы, чье имя - Смерть.
Годы спустя. Снова к берегу прибивает
Дней наших черных бездонная круговерть...
Я оказалась в той же, расстрельной, стае.
Ты не работа больше.
Ну, здравствуй...
Смерть? |
