Снов лабиринты, плоские как бочка, -
Ручьёв поток, судьба в туманных знаках.
Трамвай и масло - всё в одной цепочке -
У Патриарших - Воланд и Булгаков.
Там простота как свежесть осетрины,
Не стоит даже думать по-другому.
Там странный бал и гости из камина.
За тяжестью - прозрачность невесома.
А где покой? Как тень, на грани вздоха,
Истерзанный за вечность бродит странник.
Над чёрным морем ночью спит Голгофа.
Зато улов - бесценной грудой души.
Удар кнутом, но был обещан пряник.
И голос правды - глуше, глуше, глуше... |
Без устали четвёртую субботу он поет,
Все песни из народа он перепивает.
Четвёртую субботу ,никто из них
Ни кушает не пьет.