снега... снега... снега... и вы - не вечны...
и вы сойдете, будут времена...
и только путь, как прежде, будет млечным...
как прежде будет желтою луна...
как прежде золотиться будет поле
под шепот переменчивых ветров...
и ты, затворник, в своей твердой воле,
что крепче металических оков,
как нынче будешь молчалив и светел,
молитвой не нарушишь эту ночь,
молитвой, что без слов и междометий,
молитвой, призывающей помочь...
снега... снега... снега... в душе кружите...
простите, недожившие свой век...
ушедшие без времени, простите
нетающий на ваших лицах снег...
снега... снега... снега... им нет предела...
им нет конца ни в глубину, ни в ширь...
и нет им, белым, никого дела
до боли замерзающей души...
и нету никого им прозрения,
что, может быть, когда-нибудь они
заплачут под безжалостным весенним,
смывающим заснеженные дни,
дождем, что верит в личную бессменность,
струясь прозрачной сущностью своей...
и мы, до отрезвляющих болей
не верим в свою гибельность и тленность... |
