__________________________________________________________________________________
* * *
«...с оказией пришлю тебе привет,
трофеев нет, прости, одни осколки...»
От кухни до стола, до книжной полки
бродить бесцельно – по сердцу тебе?
По улицам... стоять в парадняке,
сжигая рот которой сигаретой
по счету? не последней, не воспетой
в домашнем или туристическом мирке?
Туризм покуда здравствует – на прах
пророка ли, солдата, активиста –
воители междупланетных прав
и просто сброд...
кликуши, журналисты
готовы поглазеть за сто дорог,
за сто тревог, за тысячу «зеленых»,
за сотню...
– На хрена тебе Пророк,
блудливый интеллекто-несмышленыш?
Опять моей стране не повезло –
тот душу открывает, этот – визу,
тот тащит бронебойное стекло,
чтоб запустить стаканом в телевизор...
Тот платит за грехи мятежных сел,
за ржавый снег от крови и разрывов...
Война не кончена.
Досказано не все.
И скоро не дождемся перерыва.
1995
* * *
. |
