все тяжелей дается каждый новый шаг, что на плечи на-вали¬лась какая-то непонятная тяжесть, и даже потоки небесной воды, омывающие ли-цо, не несли свежести. Да он и не замечал их, вытирая рукавом пиджака пот со лба. Его трясло от того, что внутри уже не пульсировала, а молотом била невероятно усилив¬шаяся нота. Не понимая, что происходит, Сергей почувствовал, что какая то другая си-ла, исходящая изнутри, поднимает его над тротуаром. И начинает выкручивать, как по-ловую тряпку. «Как… в Пикнике…»- пронеслось у него в голове обрывком воспоми¬нания о давно не читанной книге Стругацких. Сергей сжал до хруста зубы… все мыш-цы его напряглись.. и он почувствовал, что вырвался. Почувствовал, что летит. Невы-соко, в двух метрах над тротуаром, летит вперед вдоль здания. Не веря себе, Сер¬гей по-смотрел вбок, на витрину бутика. И увидел свое отражение, себя ле¬тящего, и шальные глаза женщины за стеклом, глядевшей на него. «Я и правда лечу»- пронеслось у него в голове, но никакого удивления Сергей не ощутил, словно он до этого летал каждый день. А волны сполохов рекламы и «музыки» пы¬тались настичь его, не дать ускольз-нуть, подмять и закрутить мутным водоворотом. И беглец невольно набирал скорость, все быстрее и быстрее скользя над черным зеркалом мокрого асфальта. Вот уже и вит-рины домов проспекта слились в одну зеркальную по¬лосу, и поток машин на проспекте превратился в переливающуюся огнями реку. И чем быстрее он летел, тем громче, не-стерпимей становился рев догонявшей его, несущейся следом волны, которая, казалось, вот-вот, и накроет с головой.
Внезапно, неожиданно для самого себя, совершенно бессознательно Сергей крутым виражом свернул в еле заметный просвет между бесконечным рядом высоток. Опус¬тился на землю. И звенящая тишина окутала его. Сергей с удивлением обнаружил, что попал в не тронутый еще перестройкой старый переулок или улочку, которые до-жи¬вали свои последние годы по соседству со сверкающим проспектом. Узкой, извили-стой змейкой сбегала она вниз, скрываясь за поворотом. В выщербинах источенного време¬нем асфальта мерцали разбиваемые каплями дождя лужицы, а по обеим сторонам стояли небольшие, двухэтажные дома красного кирпича, построенные, похоже, задолго до того, как красное знамя Революции полыхнуло над этой улицей. Дождь выбивал своими мокрыми пальцами по крышам и жестяным подоконникам их темных окон ка¬кую-то ему одному знакомую мелодию, дополняя ее легким шумом стекающей небес¬ной влаги по водосточным трубам. И от всего этого веяло таким… Покоем? Да нет, скорее чем-то пронзительно знакомым, знакомым с детства, с того далекого, ушедшего, казалось Сергею, как и многим из нас, времени, когда он был совсем дру¬гим. Другим не только в смысле роста, лысины на голове, бугрящегося живота, а дру¬гим по сути своей, не тронутым еще плесенью так называемой «взрослой жизни», и уж тем более жизнью этого огромного города.
После безумной гонки сердце еще отчаянно билось в грудной клетке, словно пыта¬ясь вырваться из нее на волю. Но, чем больше вдыхал Сергей забытый уже запах мок¬рой земли, умытых дождем старых стен, черных, осенних деревьев, протянувших к низкому небу в какой-то мольбе свои изящные руки ветвей, тем реже становились его удары, и кровь уже ни била в висок, и тело уже не дрожало от напряжения. С облегче¬нием подняв голову и подставляя уже и так мокрое лицо под холодные струи дождя, Сергей впитывал в себя окружившее его. А потом медленно пошел вниз. Куда вела эта улочка? Скорее всего, на другой, возможно, чуть меньший, чем тот, за спиной, про¬спект. Или куда-то еще? Сергею это было почему-то совершенно безразлично. Куда бы она ни вела, но она Вела. И Сергей доверился ей. А почему бы и нет?
Звук шагов терялся, растворялся в тихом шепоте дождя, и Сергею вновь показа-лось, что он летит вдоль по улочке. Хотя он уверенно ощущал ногами дорогу. Вдруг сквозь мерный стук капель донесся слабый, высокий звук, который явно не имел ника-кого отношения к дождю. Сергей остановился, прислушиваясь. Тихо. «Померещи-лось»- подумал он. И вновь зашагал вперед. И тут звук опять повторился, причем уже заметно громче, словно Сергей стал ближе к его источнику. Повторился и уже лился, не смолкая. Этот звук, хотя и не слышанный уже тысячу лет, Сергей не мог спутать ни с чем. Потому, что голос этого инструмента он полюбил еще в далеком детстве, слушая игру соседа-музы¬канта. Это был голос скрипки. Живой скрипки!
Сергей замер, ошеломленный. Теплом давних лет пахнуло на него. Но откуда здесь и сейчас взяться скрипке?! Он еще внимательней осмотрелся вокруг. Все, без со-мнения, говорило о том, что эта улочка доживает последние дни. Уже одна, без жиль-цов. Часть домов еще глядели целыми стеклами окон, но было видно, что за ними уже не теплится чья-то жизнь: никто не сопит тихо во сне, уткнувшись в подушку после не-легкого тру¬дового дня, не плачет ребенок, проснувшись от чего-то, зовя маму, не взды-хает старик, которому не дает уснуть боль от старого осколка, что сидит в его ноге еще с прошлой войны, не шепчутся влюбленные, которым совсем не до сна, потому что ночь и так ко¬ротка - оглянуться не успеешь, а уже рассвет. А у другой, большей части домов окон¬ные проемы зияли непроглядной темной пустотой, лишь изредка разрезае-мой острыми сколами разбитого стекла, двери за ненужностью в суматохе отъезда бы-ли широко распахнуты, и некоторые криво висели на одной петле, жалко кособочась. Жильцы выехали, освободив дома то ли для переделки под элитное жилье, то ли для сноса. Вы¬ехали все, до одного.
Но голос скрипки, убеждая в обратном, лился на улочку через разбитое окно од-ного из ближних домов. Это было невероятно и, тем более, не объяснимо: кто мог в столь позднее время и в таком безлюдном месте не просто находиться, но еще и играть, как бы громко говоря: »Я здесь». Но кому? И зачем? « А может быть, мне?»- подумал Сергей и пошел к дому, из которого неслись звуки.
Старая, с потрескавшейся от времени краской дверь подъезда распахнута на-стежь. Перепрыгнув лужу, разлившуюся у входа, Сергей вошел в подъезд. На полу ва-лялись разные пред¬меты, бывшие когда-то собственностью жильцов, а сейчас ставшие просто мусором, брошенным за ненужностью в новой жизни на новом месте. Голос скрипки, не смолкая, несся со второго этажа, и Сергей стал подниматься по деревянной, жалобно скрипев¬шей под ногами, лестнице наверх. «До чего знакомо!- подумал он.- Как в НАШЕМ доме». Стена была покрыта уже почти стершимися надписями. Сергей достал из кар¬мана зажигалку и при ее колеблющемся свете читал: «Виктор Цой, ты с нами!», AC/DC, Iron Maiden, еще менее разборчиво «Серый – козел», и уже почти не видную «Сережка + Наташа = Любовь». Прочитав последнее, Сергей ощутил, как ек¬нуло сердце. Задумался, потом вновь двинулся вверх. И почувствовал что-то мягкое под ногой. Нагнувшись, он поднял куклу. Обычную, древнюю. как мир, матерчатую куклу. Уже хотел было швырнуть ее в сторону – не тот уже возраст, да и пол не тот, чтобы в куклы играть - но что-то удержало его: кукла была какой-то странной. Во-первых, она была из мужского рода. А во-вторых, кого-то напоминала. Сергей вновь щелкнул зажигалкой и с удивлением увидел, что у куклы-мальчишки было… Его лицо! Не похожее, а именно его! Жалкое, помятое, покрытое пылью, его лицо, глаза которого смотрели ему в глаза. Почему-то с укором. И в этом взгляде было еще что-то неулови-мое, от чего Сергею стало не по себе. По¬гасив огонь, он с трудом засунул куклу в кар-ман насквозь мокрого пиджака и пошел дальше, наверх. После надписи на стене и кук-лы он уже почти не сомневался, что на¬верху кто-то ждет именно его.
Длинный, пустой коридор с двумя рядами дверей по сторонам и пустым окном в конце, через которое виднелся соседний, такой же нежилой дом и сквозь него лился слабый свет с улицы, чуть раздвигая вязкую тьму. .Некоторые двери были при¬открыты, и за ними виднелся тот же беспорядок, пустота и мусор, что и в коридоре. Одна из них, впереди справа, открыта настежь, и именно оттуда слышна скрипка. Чувст¬вуя, как сердце… от страха? Да нет, скорее от предчув¬ствия чего-то необычного… звонко бьет-ся в груди, Сергей подошел к той двери. И, затаив дыхание, вошел.
Посреди совершенно пустой комнаты с ободранными обоями на стенах и разби-тым окном, через которое ее ритмично и слабо освещала качающаяся под осенним вет-ром за окном лампочка под ржавым плафоном, стояла табуретка. На ней, боком к две-ри, си¬дела не фея, не ведьма, а самая обычная женщина. В джинсах, кроссовках, тон-ком, об¬тягивающем стройную фигуру, свитере, с серь¬езным и, можно даже сказать, красивым лицом, длинными волосами, собранными на затылке резинкой. Глядя в окно, она самозабвенно играла, не обращая ни на вошедшего, ни на что другое никакого вни¬мания. Сергей замер, не зная, что делать. У него было ощущение, что он здесь - лиш¬ний. С какой стати эта, совершенно незнакомая ему, женщина должна была ждать его здесь? И в то же время… Что она здесь делает?!
Внезапно звук оборвался на полуслове и растаял в тишине, упав неслыш¬ной ка-плей на замусоренный пол. Женщина опустила смычок и скрипку на колени, медленно по¬вернула голову к Сергею, молча, без капли удивления или страха, посмотрела ему прямо в глаза, долго, изучающее. А затем тихим, но уверенным голосом спросила: »Что ТЕБЕ сыграть?» Сергей опешил. «Я… не знаю»- пробормотал он в ответ. Ведь он и правда не знал. Незнакомка заду¬малась, а потом сказала: «Тогда я тебе сыг¬раю… По-слушай», Вновь подняла скрипку к груди, прижала ее подбородком, рука со смычком вспорхнула вверх и инструмент запел чистым, живым голосом. Запел так, что мурашки побежали по спине Сергея. Он услышал то, чего не слышал с детства: мелодию, кото-рая нравилась маленькому Сережке больше всех из тех мелодий, что играл его со¬сед- старый учитель музыки. Ему почему-то вдруг стало тяжело стоять, и он, не раздумы¬вая и не глядя, сел прямо на покрытый хламом пол. Подтянув ноги, он обхватил колени ру-ками и стал слушать.
Стены комнаты незаметно растаяли и Сергей, словно наяву, увидел свой родной городок в Саратовской области. Свой двор, окруженный обычными блочными «хру-щевками». Маленький, уютный, залитый солнечным светом и заполненный веселыми криками его друзей, Играющих в футбол на небольшом пятачке между тротуаром и будкой подстанции. Эта будка белого кирпича была неотъемлемой частью Серегиного двора. За ней можно было быстро и ловко спрятаться, когда летними вечерами, лишь только сумерки накрывали двор, кто-нибудь из друзей затевал игру в «прятки». Была такая игра. И неплохая, кстати. Да и днем будка тоже служила свою службу, становясь необходимым предметом для игр..
Потом перед мысленным взором проплыл родной класс, первая, и поэтому са-мая дорогая учительница Наталья Григорьевна. Она учила их всего один год до ухода из школы, на пенсию. Но запомнилась, оказывается, на всю остав¬шуюся жизнь. Видно, не случайно Наталья Григорьевна была Заслуженной учи¬тельницей. Не только по зва-нию, но и по сути своей. По призванию, как гово¬рится. Ведь не каждому из нас дано быть Учителем, не правда ли? Работать им может каждый, закончив пединститут. Но только работать. А быть Учителем –
