Писателя Сергея Трифонова, как то читатели на встрече спросили — когда по настоящему началось его творчество.
Он ответил, что отсчет надо вести с того момента, когда люди стали его называть писателем в беседах, письмах, публикациях...
Дескать, пока народ не признает — то непонятно самозванец человек или нет.
Анализируя прошедшее мероприятие Сергею пришла мысль, что это произошло всё же раньше.
После размышлений, планка переместилась на время издания первой бумажной книги.
Если у человека есть личная книга, которую можно подарить и люди могут её пощупать и почитать — это уже по настоящему.
Со временем, Сергею стало жаль тех не причисленных долгих лет труда, лишений, сомнений... — и он твёрдо за начало признал момент, когда его рука потянулась к перу, а оно к бумаге.
Но и этого — оказалось мало.
Ведь раньше он проходил школы, общался с людьми, жадно познавал мир... — без такой базы он не то что писать, не смог бы даже говорить, фантазировать, выстраивать умозаключения...
Процесс поиска истины — не прекращался.
Когда же Сергей, вспомнил свою любимую маму и то что она беременная, часто играла на гитаре и распевала множество весёлых и поучительных песен — ему стало, как никогда ужасно стыдно.
Ведь непременно благодаря этому, уже тогда в нем находящемуся в утробе матери, зародился творческий процесс.
Такое — не могло не повлиять.
Вот только ему при встречах с коллективами, всегда честно отвечающему на вопросы — как это теперь объяснить читателям.
Не посчитают ли его сумасшедшим?
Он стал именно этого вопроса — боятся больше всего.
