Заснувшая Муза. Сатирический рассказ.

Гарри и вышел за дверь.
  — Лева! Где ты его нашел? — поинтересовался Сеня. — Лицо у него какое-то не литературное. Да и носки… дырявые. Я увидел, когда он выходил. И футболка тоже. Какой-то странный товарищ.
  — Ладно. Не придирайся, — засмеялся Лева. — В интернете я его нашел. На сайте нужном. Их там много, литературных агентов. Этот самый дешевый. Да из города нашего. А ты чего думал? Бесплатно все? Нет. Бесплатно сам знаешь где. А ты писателем знаменитым хочешь быть. Вот он тебе и поможет. Гарри сказал же. Какие хорошие строчки. Спасу нет. Маршак ты наш, — и, развернувшись к двери, кивнул. — Ладно. Пошел я. Звони. Удачи.

  На следующий день ровно в десять часов утра Гарри стоял на пороге Сениного дома. — Здравствуйте, Семен! — подал он Сене руку. — Пройдем в комнату?
 — Пройдем, — пригласил хозяин дома.
  Гарри, не снимая ботинок — видимо, стесняясь дыр на носках — прошел в комнату и развалился на диване. Семен отметил, что футболка сегодня была другая. Новая. Видно, недавно купленная.
  — Ну что, приступим? — задал вопрос агент. — Знаете, что вам надо сделать перво-наперво?
  — Что? — заморгал Сеня.
  — Для начала вам надо взять творческий псевдоним. Такие литературные акулы, коим вы являетесь, не могут издаваться под такими незвучными именами и фамилиями. Вы — витрина вашей книги. И читатель должен быть убит вашим творчеством с самого начала. Предлагаю…
  — У меня уже есть псевдоним, — улыбнулся Сеня. — Леопольд Кочивряжкин. Я пишу романы под этим звучным именем.
  — Леопольд Кочивряжкин? — поморщился Гарри и тут же спохватился. — Прекрасно! Самое лучшее имя, с которым я работаю! Представьте себе, как гордо будет звучать ваше имя в ряду таких монстров… тьфу, простите, асов литературы, как Кинг, Бредбери, Беляев! И Кочивряжкин. Писатель-фантаст Леопольд Кочивряжкин.
  — Но я не хочу быть фантастом! — запротестовал Семен. — Я хочу писать любовные романы! Они сейчас пользуются спросом. У читателя.
  — Как вы не поймете меня, Леопольд?! — вскричал Гарри. — Любовные романы — это прошлый век. Фэнтези, фэнтези и еще раз фэнтези! Во-первых, вам как начинающему писателю ничего придумывать самому не надо. Я покажу вам сайты, где размещены эти произведения, скачайте любое, поменяйте названия планет, где происходят действия, и имена главных героев. И все — произведение ваше. И придумывать ничего не надо. Они похожи друг на друга, как семеро козлят.
  — Я подумаю… — прошептал Семен.
  — С вас три тысячи. И на сегодня хватит, — засмеялся Гарри и, получив деньги, вылетел за дверь.

  На другой день он пришел уже в новых носках: — Готовы? — задал с порога вопрос.
  — Готов.
  — Я принес вам роман! — он потряс кипой листов А4. — Это ваше произведение. Я скачал его с интернета. Не знаю, кто эту белиберду из себя извлек, но теперь это ваше. Прочтите и постарайтесь отдаться ему. Да. Еще. Нужны деньги.
  — Зачем? — приняв стопку листов, вопросил Сеня.
  — Как зачем? Заплатить за вебинар, на котором мы с вами будем сегодня присутствовать. В интернете. Тема этого вебинара «Как продвинуть свою книгу». Вам это срочно надо. И еще. Вы должны выставить свое произведение на каком-нибудь литературном сайте. Под вашим звучным псевдонимом.
  — Мы не сможем быть на вебинаре… — замялся Семен. — У меня ноутбук в ремонте.
  — Тогда с вас пятнадцать тысяч. Я оплачу его. И сам буду присутствовать. А вам все завтра передам. И приготовьте деньги на корректора, — затараторил Гарри. — Будем готовить ваше произведение к печати. Все поняли?
  — Да. Понял… — кивнул совершенно ничего не понимающий Семен и принес деньги. А Гарри, получив их, убежал участвовать в вебинаре.

  Явился он только через три дня. В новом пальто и в новых ботинках. От него попахивало коньяком и каким-то парфюмом. — Ну что, писака? — небрежно бросил он. — Как дела? Переписал писульку эту?
  — Да! Переписал. — Семен протянул свои бумаги. Тот взял их в руки и, смеясь, прочитал громко: — «Ничто уже не могло помочь. Ей. Анетте. Поезд дернулся, гремя вагонами. И поехал. Она зашла в купе и легла. Оружие было при ней. Дешево она себя не отдаст». Чего за галиматья?! Я ж тебе другое принес!
  — Я решил вставить в это фэнтези хоть что то свое, — насупился Семен. — Пусть хоть мое одно предложение будет…
  — Пусть будет, — согласился с ним Гарри. — Остальное переделал? Поменял героев и название планет? — Кипятков кивнул. — Деньги на корректора приготовил? Вижу-вижу — приготовил. Значит, так. Я отдаю роман корректору, а с тебя еще деньги редактору. Ну а потом верстальщику. А потом художнику, чтоб обложку сделал. И в издательство. И все — книга готова. Твоя книга.
  — Сколько с меня? — задал вопрос Семен. Уже ничего не понимая и думая о том, что лучше б он стихи начал писать в газету, а не романы в издательство. — Сколько с меня? За мой роман?
  Гарри назвал сумму и, подождав, пока ему ее отдадут, стал собираться в дорогу.
  — Гарри! Дайте мне совет. Как человек связанный с литературой навечно, — Кипятков подошел к агенту и взял его за рукав пальто. — Когда мы издадим мою… книгу, что вы посоветуете мне писать: любовные романы, детективы или…
  — Я вам посоветую, — и Гарри расхохотался в полный голос. — Я вам посоветую не писать ничего. Глупое это дело. Ладно. Прощайте. Дорогой… простите! До свидания! Дорогой мой писатель. Леопольд Кочивряжкин. Я скоро буду! — И, смеясь, исчез.
  Семен его больше никогда не видел. Но и не жалел об этом.
  Романы писать он забросил. Не потому что не хотел. А потому что не умел.
  Но школа, которую ему преподал мимолетный знакомый, оставила след в его памяти.
   И скоро в интернете появился литературный сайт. Под неброским названием «Помощь». А там все данные писателя. Члена всяческих Союзов. Лауреата неведомых премий и наград. Автора несметного количества книг. Писателя Леопольда Кочивряжкина. Собственной персоной.