От чёрта табакерка - 3.
В этот воскресный вечер я насмотрелся телевизора и меня снова потянуло в лабиринты вопросов под названием «нахрена они мне нужны?» И первым на очереди встал вопрос: красный я или белый? А может я вовсе другого цвета? Нет, уважаемые читатели, в этом нет ничего смешного, потому что каждый из нас обязательно должен быть какого-нибудь цвета. Это уже в крови – так заведено у нас! И здесь не имеет значения, негр ты или бледнолицый, китаец или финн – ты обязан иметь в голове любимый цвет. Точнее, нужный, для своего периода времени. Иначе тебя заклюют одноцветные особи, если ты не вписываешься в понимание актуальности текущего момента.
В чем состоит опасность непонимания своего цвета, вы можете спросить меня? А состоит она в разрушении психики, если есть желание быть долгожителем (не дай бог прожить 100 лет)! - сколько раз придется менять цвет в коре головного мозга, в случае грядущих перемен, тяжело представить.
Чтобы долго не мучиться вопросом, в какой цвет я должен быть окрашен мысленно, пришлось вызвать к себе черта Васю для консультаций. Объяснять ему всё особенности нашего бытия я старался изо всех сил, чтобы Вася в мой мозг вошел и из него вышел. Потом показал ему фотографии своих родственников за 100 лет и налил себе водки: «Думай Вася, думай, на тебя вся надежда! Не решишь вопрос – уйду в подполье, так и знай».
- Задачу ты мне задал, Никита. Но кого ты еще спросишь, если не меня? Я же честный черт, твой личный, разве я могу тебя подвести и не найти ответа? – курил трубку Василий и украдкой поглядывал на чернильницу. А потом ни с того, ни с сего сиганул в нее вместе с трубкой - одни бульбочки пошли.
Василия не было около получаса. Он пребывал в тайнах, которые находятся именно в чернилах – это самый старый способ отыскать истину там, где она и должна быть. Кто позабыл, что такое чернила и перьевая ручка, или гусиное перо, советую вспомнить: вся история человечества была написана именно чернилами, а не принтером с помощью мальчика выпускника ВУЗа.
- Не нашел ответа, представляешь? – вылез Васька из чернильницы. С его носа капали чернила и весь он был в том цвете, который называют вечным, но на лице его светилась белозубая улыбка: «И все же, я кое-что подобрал для тебя. Примерь! А там разберемся, что делать с твоим вопросом».
Он мне подал трехлитровый бутыль с запечатанной крышкой и непонятным содержимым. «Что это?» - взял я в руки его находку и сразу же вымазал руки в чернила. «Бери, не бойся. В бутыле лежат морские брюки клеш, надо примерить, вдруг маленькие на тебя» - был настойчив черт Вася.
Пока я на себя надевал клеши, Васька успел отмыться в ацетоне, надел на голову кавалерийскую папаху и взял в руки гитару. Он запел песню на слова Окуджавы голосом Нины Ургант «мы за ценой не постоим». Моя любимая песня, хотя многие другие от того времени сегодня не трогают молодежь - потому что Б.Окуджава уехал в Париж в 90-е годы, а я остался здесь и долго мучился вопросом, какого я цвета. Но покрасовавшись перед зеркалом в настоящих клешах черного цвета, я почему-то полюбил именно этот цвет – черный. Он всегда был вне времени и вне истории, потому что мог поглотить любой другой цвет - если надо!!
- Вась, спой «раскинулось море широко». Душа просит! – растянулся я в кресле и положил ногу на ногу. – В таких клешах можно и в поле выйти, и ресторан посетить, даже на телеэфир записаться! Я в таких клешах на танцы бегал, помню - ты с меня согнал лет 50, дружище.
- Что скажешь про цвет теперь? - улыбался черт Василий.
- Так! Ничего не знаю про другие цвета – мой цвет черный! - ликовало во мне чувство победителя. - Этот цвет еще и пахнет землей, когда она парит весной. А где земля родная, там я и должен быть!
- Правильно, Никита! Меняются власти, куда-то торопится время, а цвет земли остается неизменным – черным. Самый дипломатический цвет, заметь. Цвет всех времен и народов, - был доволен своей находкой черт Вася. – А красный, синий, как и многие другие цвета, не более чем выдумка коммерческого характера. А твой личный цвет – черный!
- Вась, спой «любо братцы любо», - попросил я своего друга и мне вдруг захотелось погарцевать на гнедом коне, да шашкой помахать.
Вася пел. Пел и пел, пел задушевно, пел так, что погрузился я в далекое прошлое и уснул молодецким сном. Снился мне мой дедушка, снился и прадедушка, даже снился царь и сам Нестор Иванович, удостоенный ордена Боевого Красного знамени, даже Борис Николаевич приснился.
А когда проснулся, в комнате никого не было. Может все это мне почудилось? Только, почему-то на мне были черные брюки клёш, как раз моего размера! И маузер в руке…… воронёный.
С уважением ко всем читателям Никита Антонович.
