МОИ РУКИ ИСПАЧКАНЫ КРОВЬЮ
Я смотрю на свои руки,
они испачканы кровью.
Я убила себя саму…
Сейчас я знаю, что такое ад,
его огонь обжигает.
Я убила слезы,
печаль,
я убила свой запах,
запах женщины,
я убила любовь.
Любовь… я даже не знаю, что это такое.
Мне жаль себя,
с трудом, но я стояла на ногах,
а сейчас я ползу по земле
…ненавижу змей
А я?
Я РАСЦАРАПАЛА СТЕНЫ СВОЕГО МОЛЧАНИЯ...
Я расцарапала стены
своего молчания,
чтобы освободить крик,
который едва не убил
последнюю частичку живого сердца,
что осталось у меня.
Я расцарапала перегородки
моего сознания,
чтобы освободить то одиночество,
что писало стихи
моей кровью,
с каждым моим вздохом
заставляя меня стать ничем иным,
как грустной песней.
Но что за песня без музыки?
Так стена развалилась на тысячи частей,
Молчание стало летним дождем,
который, наконец,
напоил мои душу и тело,
и я, обретя себя,
танцевала счастливая с ветром,
превратившись из грустной песни
в прекрасную симфонию.
ОДНАЖДЫ Я СТАНУ ПРАХОМ...
Однажды я стану тем,
чем была в начале …прахом.
Ветер будет рад
сдувать меня отовсюду…
кто-то пошлет меня к черту,
пыль не нравится никому.
Пыль – ничтожные крупинки,
дарованные временем закату,
который приближается с каждым мгновением.
Это пугает меня,
я не должна бояться, но я устала,
возможно, именно из-за страха.
Закат жизни не переспорить,
последнее слово как всегда за ним.
Однажды, боюсь я этого или нет,
я стану тем, чем не хочу
…прахом.
HO LE MANI SPORCHE DI SANGUE...
Pubblicato da liana margescu il Gio, 02/06/2011 - 10:15
Guardo le mie mani,
sono sporche di sangue
ho ucciso me stessa...
adesso conosco l'inferno,
bruciano le sue fiamme.
Ho ucciso le lacrime,
la tristezza,
ho ucciso l'odore
che mi portavo adosso,
ho ucciso l’amore...
l'amore, non so neanche cos'è.
Mi faccio pena,
a fatica stavo in piedi,
adesso striscio per terra
...odio i serpenti.
Ed io?
HO GRAFFIATO I MURI DEL MIO SILENZIO...
Pubblicato da liana margescu il Mer, 25/05/2011 - 20:27
Ho graffiato i muri
del mio silenzio,
per liberare il grido
che stava per uccidere
ultima briciola di cuore vivo
che mi è rimasto.
Ho graffiato le pareti
della mia coscienza
per liberare quella solitudine
che scriveva versi
con il mio sangue,
sopra ogni mio respiro,
facendomi diventare
nient altro che
un canto triste...
Ma senza musica... che canto è?
Così il muro si è
spaccato in mille pezzi,
il silenzio è diventato
pioggia d' estate,
che bagnava finalmente
spirito e corpo,
ed io ritrovandomi, ballavo felice
con il vento, trasformandomi
da canto triste...
in una bella sinfonia.
IN UN GIORNO SARO' POLVERE...
Pubblicato da liana margescu il Mar, 17/05/2011 - 11:33
In un giorno, sarò quello
che in principio ero... polvere.
Il vento sarà contento
di portarmi via, di qua, di là...
qualcuno mi manderà all' inferno,
la polvere non piace a nessuno.
Polvere, briciole di niente
donate dal tempo ad un tramonto
che diventa, ogni attimo più vicino.
Mi fa paura,
non dovrei aver paura,
ma sono stanca e forse
proprio per questo,
il tramonto ha come sempre
l'ultima parola.
In un giorno, paura o no,
io sarò quello che non voglio
...polvere.
.
Ничего страшного, дорогая Иллария, надеюсь, это не обидит Лиану. Я же не обиделась, когда она назвала меня курицей 
Всегда приходится объяснять, что имя греческое и переводится как спокойствие, штиль, морская гладь.
