- Подожди, подожди… Ты же сказала, что продолжений не бывает, что после первого же свидания ты всех отправляешь в бан. Так как же…
- Всё просто. Им нужно, чтобы их кто-то выслушал, посочувствовал, а потом бортанул, подарив «свежую» порцию разочарования. И это всё я в полном объеме им даю. Вот за это они и платят. А я тупо жру. И все счастливы. Но по-своему. Разве это плохо?
- Но разве это честно??
- Милая моя, нечестно перед кем? Или давай так, глянем на это с другой стороны. Мужчина оплатил мне кофе в кафе, потратил сто рублей и решил, что купил входной билет в меня? Они же каждый первый начинают песню про любовь и звезды, заучив с малолетства, что женщину можно покорить через уши. Обещают, клянутся, осыпают комплиментами, и всё это ради минутного, а то и секундного наслаждения. О потребности которого, кстати, молчат. Типа, это или читается между строк или само залетает между ног. Они изначально нас держат за дур. И даже, если жалуются, то только для того, чтобы вызвать в нас сострадание и жалость. А где жалость, там и обогрев под одеялом. И чем они честней меня, которая на старости лет решила поиграть в динамо? Заговори хоть один из них со мной прямо, озвучь свои желания откровенно, возможно и мне пришлось бы быть правдивой. И да. Я готова заплатить за свое кофе, но, если это будет вперемешку с честностью, а оно вечно отдает привкусом недоговоренности и какой-то глупой игры в одни ворота. Да, понимаю, мы все так редко говорим правду. Мы так боимся быть открытыми, нас так пугает перспектива хотя бы пару минут побыть сами собой, что, в результате, ничего другого не остается, как каждому оставаться при своих интересах. И чем старше мы становимся, тем больше любое общение смахивает на то, что из детского кружка по народному свисту из нас так никто и не ушел. В результате, повторюсь – всё довольны: я жру, они разочарованы. И не надо думать, что я одна такая. Нас таких много.
- Кого?
- Женщин! Женщин, ждущих от мужчин правды, честности и открытости. И да, мы все одинокие, и да, всем нам холодно в пустой постели. Но мы уже учёные - переучёные, за спиной у каждой свой рюкзак разочарований. И, да, мы ждем. Но не принца, и даже не белого коня. Мы ждем того, кто этот осточертевший рюкзак снимет, а не докинет туда еще парочку килограммов. Понимаю, что в нашем возрасте поздно верить в любовь до гроба, как в прочем, и в страсть с фейерверками, ибо вряд ли кто-то придет в восторг от моих ажуров на ногах, но всегда есть надежда. Понимаешь, на-деж-да. Надежда на то, что завтра встанет солнце и ты сможешь на него пощуриться, что твоя работа будет любимой и через пять, и даже десять лет, что среди огромного количество мужчин, что пробегают мимо тебя за день по своим делам, есть и тот, с кем ты сможешь разделить всё то, что тебя радует. Понимаешь, всё. И даже окна, что никогда не знали ни штор, ни тюли, ни жалюзи. Вот это и есть счастье. И разве может быть иначе?
Подруга долго молчала, сосредоточенно болтая вином в бокале, а потом, протянув его вперед, легонько коснулась Ее бокала.
- За что пьем? – Улыбаясь, спросила Она.
- Пьем молча, ибо тут нечего добавить.
