- Я тебя довезу, - говорю ей (может, немного более сухо, чем следовало бы), - Не беспокойся. И не думай о плохом, может, всё обойдется.
Загорицкий угодил в автомобильную аварию.
* * *
- Глава заключительная
Ирина
- Ты такая пресная, Ира. Ты слишком правильная. Твоя жизнь состоит из одних шаблонов. Ты не видишь полутонов, - Сергей прикрывает глаза и переводит дыхание. Ему еще тяжело говорить. Он очень нескоро оправится после аварии.
И, похоже, он совсем не рад тому, что я его навещаю.
...В тот страшный вечер (а точнее - ночь), когда мне позвонили полицейские, ибо среди “контактов” Сергея была только одна его однофамилица - я, и когда Дмитрий отвез меня в больницу, что только не пронеслось у меня в голове.
Но первой мыслью была: “Карма”. Воздаяние. Он получил-таки по заслугам за свое вероломство.
А второй - кто еще ехал с ним в машине? Неужели та его ДЕВКА, его малолетняя шлюха тоже была с ним? И что с ней?..
Но Бестужев навел справки, сразу же, по своим каналам (у него остались широкие связи в правоохранительных структурах).
Никого помимо Сергея в его машине не было.
И совсем уж неожиданно Дмитрий сообщил мне, что во время аварии Сергей был вдрызг пьян.
Счастье, что больше никого не убил и не покалечил. Врезался в бетонный забор соседнего с нашим коттеджа.
Это был уже четвертый раз, когда я его навещала. Судя по всему, помимо меня (и, разумеется, деловых партнеров) его не навещал никто.
О Дарье не было слышно.
Сама я Сергея, конечно, о ней не спрашивала.
И вот сейчас он, полусидя на больничной кровати, обвинял меня (Меня же! Меня!) в том, что я “живу по шаблонам” и мне недоступны полутона?!
Сотрясение мозга - тяжелая штука. Ничем иным я его странные эскапады объяснить не могла.
Он переводит на меня взгляд своих светло-карих (кажущихся сейчас воспаленными) глаз и неожиданно понижает голос.
- Скажи, Ир, твой хахаль может кое-что для меня выяснить?
Хахаль? Меня бросает в краску.
На лице Сергея появляется кривая ухмылка.
- Да ладно, не прикидывайся. Мне известно, кто тебя в настоящий момент трахает. Частный сыщик Бестужев, так ведь?
У меня перехватывает дыхание. От стыда и одновременно гнева. Не Сергею меня в чем-то упрекать. Тем более таким ерническим тоном.
- Что тебе от него нужно? - спрашиваю максимально сухим тоном.
Он на миг прикрывает глаза, а когда открывает их снова, я очень явственно различаю в них боль.
- Даша заблокировала мой номер, и я ее хорошо понимаю... - снова закрывает глаза и дальше продолжает, уже не глядя на меня, будто говорит сам с собой, - Но я должен хотя бы знать, что с ней... что с ней все в порядке.
- Ее не было с тобой в машине, если ты об этом, - осторожно произношу я. Сергей открывает глаза и лицо его искажается от злобы.
- Сам знаю, что не было! Я просто хочу быть уверенным, что с ней все нормально! - откидывается на подушки и добавляет очень тихо и устало, - Иди, Ир. Иди уже. Нянька мне не нужна. Спасибо тебе за всё.
Я молча поднимаюсь со стула, придвинутого к койке Сергея, и выхожу, не оборачиваясь, из отдельной больничной палаты повышенной комфортности.
По дороге домой набираю номер Дмитрия. Неважно, что отношения слегка охладели. Он, разумеется, ревнует меня к Сергею (я слишком явственно выразила свое отношение к “бывшему”, узнав, что тот угодил в аварию), но я постараюсь его переубедить.
Сегодня как никогда четко понимаю - Сергея мне не вернуть. Да и пытаться не стоило.
...Дмитрий отвечает на звонок. Его голос звучит приветливо, как обычно. Но на мое предложение увидеться он говорит, что страшно сожалеет, однако должен лететь в Словакию, у Марии какие-то проблемы, которые самостоятельно она решить не может, ибо вообще плохо приспособлена к решению бытовых проблем.
У меня с языка едва не срывается: “Так пусть найдет себе мужика, который эти проблемы за нее бы решал! Она еще вполне “товарного вида” и наверняка темпераментна (как любая цыганка). К чему постоянно “дергает” бывшего мужа?”
Но я знаю, что ответит Дмитрий. Этот “рыцарь”, постоянно спешащий на помощь. (“Кто же, если не я?”)
- С кем оставишь своего мейн куна? - спрашиваю я уже просто из вежливости.
- Отвезу к матери, как обычно, - отвечает тот со вздохом, - Она по нему даже соскучилась.
Дохожу до своей новой квартиры, вспоминаю о початой бутылке бренди, к которой не прикасалась уже минимум месяц. Пора, наверное, продолжить алкогольный марафон...
После пары глотков выдыхаю и вспоминаю об Алисе.
Та успела прислать мне кучу смс с горячими извинениями, пока я не заблокировала ее номер. Пора разблокировать, пожалуй...
- Ирка? - слышу в трубке ее голос - полный радостного удивления, - Иришечка, милая, это правда ты?
Единственный человек, который искренне рад меня слышать.
- Приезжай, - обреченно говорю я, - Есть о чем потрепаться.
- Ок, - поспешно отвечает Алиса, - Что с собой захватить?
- Ничего не нужно, у меня всё есть.
И понимаю, что у меня действительно всё есть. Всё, что мне нужно.
Крепкий алкоголь и “заклятая” подруга.
Собственно, мне и не нужно ничего другого.
* * *
Даша
Открываю глаза и не могу сходу сориентироваться - где я? Потом взгляд натыкается на бревенчатые стены и деревянный потолок, ноздри ловят неповторимый “деревенский” запах - сено, теплое дерево... и лето. Сейчас же лето - мое любимое время года.
- Выспалась? - Кирилл стоит рядом с моей постелью и смотрит как обычно - внимательно и словно бы с легкой иронией.
Слегка приподнимаюсь на подушках (пышных, старомодных, деревенских).
- Ты меня действительно сюда привез?
Он чуть прищуривается.
- Принцесса, у вас случаем не отшибло ли память?
Я улыбаюсь. Даже его нарочитая грубость мне нравится. Нравится чертовски.
- Мне казалось, что это только сон.
Он отрицательно мотает головой.
- Не-а.
- Тогда отвернись, пожалуйста, мне нужно встать и одеться.
Он послушно отворачивается и выходит из “светелки” - тесной комнатушки в деревенской избе. На ходу бросает:
- Завтрак почти готов.
А я улыбаюсь. Беспричинно. Солнцу, лету... и тому, что я опять с ним - тем человеком, который мне нужен больше всех остальных.
Больше всех.
* * *
КОНЕЦ
