Чувствую, что успела нашарить под подушкой кухонный нож.
И бью.
Бью.
Бью.
Я не слышу его криков, я не вижу его полуголого тела, я ничего не чувствую, кроме липкой крови на своих руках.
Рюкзак с заранее собранными вещами на первое время уже собран. Деньги, паспорт, новая симка, теплая одежда, (мерзну даже в жаркие дни) в которой меня никто не видел, и вываливаюсь в окно - живем в одноэтажном доме.
И бегу, чувствуя металлический вкус крови, который от моих рук словно перешел мне прямиком в рот.
Я смогла? Это вопрос времени.
***
