Юрий В. .Литвин
۩
ВСАДНИК
(роман)
По вопросам возможных публикаций обращаться:
Украина
Г.Харьков
Тел. 0980923651
e-mail: stiffen@mail.ru
...Наши кони готовы вполне
Дьяволу душу отдать,
Если ты удержался в седле,
Вместе отправимся в ад...
...Он ехал сквозь плотный туман, и ничего не было вокруг, и в то же время вокруг было все. Наверное, просто туман делал свое дело, а Всадник делал свое.
Пространство струилось холодом и пронзительной печалью. Звуков не было вовсе. Не скрипело седло, и даже Kонь, могучий Kонь неизвестной породы, не всхрапывал, не стучал подковами, и безмолвными оставались рыцарские тяжелые доспехи, в которые были закованы Всадник и его конь.
А быть может, и не было их, этих доспехов? И никакой стали, ни кирасы из заиндевевшего мрамора, ни хрустального забрала, ни шлема с диковинным плюмажем? Неведомо...
Иногда туман густел еще больше, становясь липким на ощупь и очень плотным, как битум. Он не оставлял следов на убранстве Двоих, но Всадник знал, что это Кровь.
А после все погружалось в темноту, и их силуэт превращался в белую точку на фоне зловещего космоса. Хотя почему зловещего? Космос и Космос. Наверное, Тот Кто Глядит Извне видел бы Их по-другому, но тот кто рассказывал мне о Всаднике видел все именно так.
Потом прекращалось и это, и опять приходили сны. А вслед за снами - Серебро.
Затем, обычно, шел дождь, из обычной воды, для тех, кто считает Ее обычной. Иногда мелкий, иногда нет. Но это было совсем нестрашно. Дождь нес Очищение...
И был Свет.
И тогда темнота наливалась сочными красками, настолько яркими, насколько позволяла видеть их красоту разрешающая способность видения тех, кто мог это Видеть. Тот же, кто мог только Ощущать, ощущал Музыку.
А Всадник ехал по радуге, заполнившей пространство, пускай совсем ненадолго. Хотя, трудно судить об этом, ибо не было Времени на Пути у Всадника, и не было более ни сожалений, ни чувств, ни скорби, ни слез...
И снова смыкался туман за Его спиной, и гасли краски, и Музыка утихала, исчезая, чтобы вернуться через сотни веков. Но все также грациозно ступал Его Конь неизвестной породы, безмолвный, но такой надежный и крепкий, что казалось материя самого Покоя следует за Ним.
Хотя... Может быть и не было никакого Коня? И шел Он пешком? Не знаю... Да и никто не знает об этом всего. Даже сам Всадник...
ХХХ
Тишина становилась невыносимой. Хотелось выстрелить, да так, знаете ли, со звоном, с брызгающим во все стороны стеклом, с надсадным воем сирен за окном. Да только где их взять, сирены? Негде. А славно было бы... Трах-бах. Штукатурка сыпется, щепки летят, гильзы горячие по полу стук… стук... Пистолет этот, блин, дьявольский... Зачем он мне? Кто-то из великих бойцов сказал негромко так, с достоинством, наверняка, типа мол: " Уж если ты вытащил пушку - не жди, не пугай засранца, а бей точно в лоб, ну, или на худой конец в ногу, а то взяли моду, пушек насобирают по карманам и ходют и ходют друг за другом, как пидорасы... А до дела доходит, начинают друг дружке угрозы рассказывать, а на курок жать, толи силы нет, толи жопы..." Я еще раз внимательно осмотрел оружие. Серьезная вещь, ничего нельзя сказать. Увесистая, солидная. С таким, небось, сам Ринальдо Ринальдини ходил, или как там его? Ходил значит, сигарой дымил, зубы желтые прокуренные обнажал в кривой ухмылке. Чего там, "круче нас только горы"... Какие там у них горы? Апеннины… или это полуостров, а нет... Как же их? Вулкан там точно присутствовал, Помпейский... Или не присутствовал, а просто... Ой, да ну его к монахам этого Ринальдини, может и не было его вовсе, а пистолетик-то вот он, присутствует. Мда...
Дела давно забытых дней
уйдут от нас как запах срани,
когда вечерний первый гром...
или снег?.. Парам-пам-пам не за горами?
Черт, какие же у них горы? Надо в атласе посмотреть, вспомнить бы только
куда я его засунул?
...А на некопаных дорожках
Идет удод на бритых ножках...
Звонок. Телефон кажется. Боже, какой же удод это звонит? Чур, меня, чур...
Аппарат сиротливо валялся в углу сразу за пустой трехлитровой банкой, синюшно отливая вывороченными внутренностями, навевая тоску и истошно вопя при этом. Единственно, что не вписывалось, в привычную до боли в зубах реальность, была валяющаяся рядом с ним, перемотанная изоляционной лентой трубка. Трубка с пошлой наклейкой, трубка видавшая виды и хранящая память миллиона самых разных ушей. Трубка ждала, она жаждала сообщить что-то и трясущаяся от непонятного ужаса, встревоженная, цепенеющая от непонимания рука, наконец, потянулась к ней.
- Да...
- Ой,- пискнула трубка, испуганным девичьим голоском.- Самуил Саваофович?
Вот-вот, именно так все и происходит. Звонит девушка по поломанному телефону и спрашивает Самуила Саваофовича. А потом: "Белые, белые, белые халаты..." Но так просто я не сдамся:
- Послушай, родная, какого тебе еще Саваофовича?
- Ой, я, наверное, ошиблась. Тут у нас такая путаница!
- Какая путаница? Вы кто?
- Я? Я Лена...
- Ну и дальше что?
- Дальше?
Возникла пауза, наверняка неловкая, не знаю как мне, а Лене так точно было неловко.
- Послушайте, а Вы точно не Самуил Саваофович?
Я медленно закипал.
- Вы откуда звоните?
- С телефонной станции. Извините, у нас тут такое творится! Погодите, это номер 9555666?
- Да...- номер действительно был мой.
- Ну вот, видите! - почему-то обрадовалась девушка.- А вы говорите...
- Да ничего я не говорю.
- Фамилия Ваша как, гражданин?
- Ринальдини, - мне тоже вдруг стало весело, какое ни какое, а развлечение.
- О...
- Не "О", а Ринальдини. Ринальдо ммм... Джанлуиджевич.
- Погодите не так быстро, я записываю. Джан... Как?
- Луиджевич, - любезно подсказал я.
- Луиджевич, - эхом отозвалась трубка,- Ну вот и славно. Адрес Ваш подскажите, пожалуйста.
Я подсказал.
- Спасибо. Вы в какой валюте оплачивать будете?
- Чего оплачивать?
- Как чего? Разговор. У Вас же сектор "Це"?
- Не уверен...
- Как это не уверен? Подождите...- в голосе неведомой Лены звучала неприкрытая обида, а в трубке вроде бы как зашуршали бумагой. И че они там с ней делают?
- Ринальдо Джанлуиджевич, у Вас уже и так задолженность за прошлый год, и за этот уже два месяца...
Ну, против этого я допустим, не спорил. Шут с ними со станцией этой телефонной, но какого дьявола...
- В целом выходит 118 тысяч 537 лархов 04 ксе. У нас все фиксируется.
- Сколько? - трубка показалась мне ужасно тяжелой.
- 118 тысяч 537, 04. - уверенно произнесла Лена. - После 120 тысяч задолженности Ваш аппарат будет отключен.
- Чего ноль-четыре?
- Ксе, ну что Вы как маленький, Ринальдо Джанлуиджевич? За разговоры не платите, а потом обижаетесь.
- Послушайте, как Вас там, Лара... Тьфу, Лена, извините, я про валюту не понял. Какая валюта еще? Я знаю, что задолженность, и не отказываюсь вовсе и все непременно оплачу, не беспокойтесь. Но, во-первых, не так много, в конце концов, у меня и квитанции есть. Откуда такая сумма?
- Молодой человек! - в голосе девушки явно послышались металлические нотки. Вот уж не ожидала!- Разговоры с Межреальностью оплачиваются согласно Постановления за номером 74556884456125, в валюте реальности Оппонента. Ваш Оппонент Маградон. Срок оплаты не позже двадцатого числа текущего. Валюта: ларх... Чего Вам еще не понятно? Квитанцию Вам пришлют...
Через пару томительных секунд я обнаружил, что слушаю короткие телефонные гудки. Еще через пару секунд, пропали и они. Я машинально поднял телефон, положил трубку на рычаг и стал наматывать на палец шнур.
" Ну и дела... Маградон. Это тебе не Апеннины..."
В это время шнур кончился, и я тупо рассматровал обрывок провода в своих руках, он даже не был включен в сеть.
" Горячка белая, белая горячка"- прошептал кто-то у меня в затылке голосом девушки с телефонной станции.
В порыве непонятной активности я вооружился кухонным ножом и стал ремонтировать связь, пытаясь зацепиться проводом за контакты коробочки. Зацепил, даже трупик таракана из коробочки извлек, после снял трубку и услышал в ней ровный убедительный гудок. Это уже явно была Реальность. Реальная и прочная, и никаких Маградонов.
Отойдя за сигаретами, я принялся размышлять...
«Нет, это бог знает что!»
Телефон зазвонил снова.
Прикурив, я схватил ужасную трубку:
- Да!
- Что да? – голос, на сей раз, был мужской, хрипловатый и натуженный,- Вам сейчас хулиганы с телефонной станции звонили?
Сразу вспомнился анекдот... И все равно я выдавил из себя противным самому себе голосом:
- Нуу...
- Так вот гражданин Маношин, не о чем не волнуйтесь и выбросите все из головы. Хулиганы зафиксированы, задержаны и более Вас беспокоить не будут. Вы меня слышите?
Хотелось ляпнуть что-нибудь типа:
"Так точно, виноват, Ваше высокоблагородие..." Но я сдержался. Хватит на сегодня. Сказал только:
- Слышу.
Голос моментально подобрел.
- Ну вот и прекрасненько. Я знал, что Вы человек достойный, с пониманием отнесетесь. Правда?
- Разумеется.- Голос мой совсем уже отказывался мне повиноваться. Да что это за лажа такая?
- Премного Вам благодарен за сотрудничество, уважаемый гражданин Маношин. Единственная просьба, не нужно придавать всему случившемуся ровно никакого значения. Хорошо?
- Чему не придавать?
Голос помолчал немного и продолжил:
- Да ничему. Ничего ведь собственно и не было. Так? И вообще, ничему никогда не надо придавать значения. Все это бред. Я признаться думал, что Вы умнее... Ладно. Адью...- голос хохотнул.- Ринальдо Джанлуиджевич...
Все. Поговорили. Гудки. Ой! Сигарета ожгла пальцы, упала на пол и продолжала дымить. Я медленно подтянул трусы и пошел на кухню. Ужасно хотелось, есть, а еще водки, и даже не знаю, чего хотелось больше.
«Да, жаль, что пистолет не настоящий...» - подумалось мне.
И это было чистой правдой. Пистолет был игрушечный, но с виду совсем как боевой. Научились делать, сволочи. Я еще немного полюбовался чудом вражеской техники и бросил игрушку на диван.
На диване кто-то сидел…
Помню еще, что подумалось в тот момент: "Однако!" Больше ничего подуматься не успело, потому, как этот кто-то попросил не шуметь. Он так и сказал: "Не шуми, бля." Или без бля, но оно слышалось в вопросе на подсознательном уровне. И вообще он мне брезгливым каким-то показался. И лицо у него брезгливое было, особенно губы, тонкие такие и брезгливые, и взгляд скользящий, даже можно сказать скользкий, а больше и рассмотреть я ничего не успел на его физиономии, потому что увидел крылья…
Вот представьте себе, сидит эдакая оказия на диване, с виду мужик и мужик, а с крыльями. Ну, как вроде у орла на картинке. Похожие в детстве я видел. И опять пожалев, что пистолет не настоящий, табуретку к себе я пододвинул поближе.
Еще брезгливее лицо моего гостя стало, и, потянувшись с хрустом, он промолвил:
- Чего вы агрессивные-то такие все? Чуть что не по вашему, за табурет. А, между прочим, хорошая вещь, денег стоит.
- Ты, ты, вы...- слова подбирались с трудом, все-таки какой-никакой, а стресс.
- Ну-ну, смелей,- ободрил меня крылатый.- С чего начать? Кто я такой или зачем залез в твою квартиру? Не стесняйся…
Я кивнул. Гость невесело усмехнулся и неожиданно с выражением продекламировал:
...Захотел один урод
Яблок молодильных,
У него душа поет
Радостью дебильной...
- Твоя поэзия?
Краска стыда покрыла мои щеки
|