В Портленде живёт моя тётя Броня,
Она уже старенькая ,
Hадо бы мне её навестить
В Портленде.
Когда то давно, в Витебске
Oна пела песню,
Которую запомнила я навсегда.
Роза Левит
С облегчением закончив Альбера Камю, который умудрился запутаться в паутинах собственного абсурда, я на одном дыхании прочитал первую книгу «Путеводителя «Автостопом по Галактике»» Дугласа Адамса.
Он прекрасен. Особенно первые две главы, и в этом я узнаю себя, ибо начало у меня тоже обычно хорошо получается, а вот дальше… Искрометно, весело, иронично. Эта последняя ремарка, конечно, относится к творчеству Адамса, поскольку он, в отличие от меня, продержался до самого конца романа, не впав при этом ни в патетику, ни в нравоучения. Да и шутки его, под занавес казались почти такими же смешными, как и в самом начале.
А после расползающейся во всех направлениях теории абсурда, не слишком тонкая ирония Адамса по поводу рассуждений о смысле жизни, становится целебным бальзамом. Смех заставляет осознать, что даже в такой неточной науке как философия, причинно-следственные связи никто не отменял и, прежде чем приступать к поиску решения, нужно позаботится о четкой постановке самой задачи. Иначе история с „Главным вопросом жизни, вселенной и всего такого“[1] будет неизменно повториться с мизерной долей невероятности. В результате, изыскания все равно придется продолжить, но только уже не ответа, а правильного вопроса на него. И, согласитесь, в этой, на первый взгляд, абсурдной рокировке смысл имеется. Кстати, попутно выяснилось, что известная интернет фраза „задавайте ваши ответы“ для меня теперь звучит не так уж и дико.
Ну, а дальше, вы не поверите! Как только я закрыл «Автостопом по Галактике», космический хаос, столкнувшись со вселенским абсурдом, породили событие, невероятность которого, исчисляется поистине космическими цифрами. Я натолкнулся на другой путеводитель, который, правда, описывает не столько географию, хотя и ее тоже, сколько является осведомленным экскурсоводом по стилю жизни в Портленде.
Книга „Беглецы и бродяги“ Чака Паланика, конечно, не так известна, как „Бойцовский клуб“, зато она вызывает аппетит, если вы понимаете, о чем я говорю. Читая её, хочется посетить далекий Орегон, где все обитатели города Портленд проживают одновременно по три человеческие жизни. Окунуться в этот доброжелательно уютный и, одновременно, отвратительно ужасный свободный мир, который полон наркотиков и театров, проституции и домов с привидениями, закусочных и кладбищ, Санта Клаусов и трансвеститов, заброшенных ангаров и работающих музеев под открытым небом.
Я пока не добрался до конца произведения, но чувствую, когда настанет время расставаться, эта книга еще отзовется во мне печальными аккордами на мотив песни Вячеслава Бутусова:
Прощай мой Портленд,
Где я не буду никогда.
Услышу ли песню,
Которую запомню навсегда.
[1] Ответом на этот вопрос, как известно, является число 42
