Как в летний полдень пахнут сосны!

- Полина Алексеевна, принесите мне чаю c сахаром, а лучше с малиновым вареньем!
-Поликарп Самуилович,  Вы всё варенье ночью съели, может …с сухариками?
-Хорошо, дорогая, несите что есть.

Поликарп устало склонился к бумагам.  
Взял первый попавший лист, поправив очки,  медленно  и скрипуче выдохнул:-
“Ну вот, ещё один старатель славы. Конечно же это  ещё один графоман – пустослов!
Сколько же я получу за свой тяжкий труд? Надобно в редакцию позвонить”:

-Семён Семёнович, здравствуйте. Как жена, как детки поживают?
-Всё замечательно,  Поликарп Самуилович. А как Вы себя чувствуете?
Как подагра ваша - не докучает?
-Некогда о ней думать, уважаемый Семён Семенович. Работаю и днём и ночью.
Вот и от вашей редакции заказ получил. Неужели сборник чей-то готовите?
-Да, и финансирование тоже есть. Нужна Ваша критическая статья, а лучше положительная.
Уж очень видные люди к нам обратились.
- Это Вы об авторе Константине Минаеве?—Поликарп придвинул ближе к глазам листок с текстом и уточнил –…Лирическое стихотворение “Как в летний полдень пахнут сосны”?
-Да..да уважаемый, именно его! В списке более ста стихотворений, но я думаю, что  хватит анализа и  одного произведения. Не забывайте, что он наш спонсор. Так уж… помилосердствуйте, уважаемый  Поликарп Самуилович.
-Непременно…непременно, Семён Семёнович. Благодарствую, что не забываете.
Счастливо провести выходные,  здоровья  Вам и всяческих радостей.
С уважением и почтением к Вам. До свидания,  Семён Семёнович!

Когда в трубке прозвучало нечто подобное,  Поликарп  медленно опустив её пробежал глазами текст,
который держал как шпаргалку в другой руке,  
открыл файл в Ворде и стал мучительно выжимать из себя разные благопристойности.
Кукушка в часах,  постоянно выскакивая,  прокуковала почти десять раз, но   Поликарп,
не обращая внимания на посторонние звуки,  усердно  долбил по клавиатуре, как рок-барабанщик,
стараясь не упустить не одного  высокопарно приятного выражения.
Предчувствуя хороший куш, он не заметил, что развёз лицеприятности на три тысячи с лишним  слов.
Ещё раз пробежав глазами по тексту и добавив разноцветность  в глубокомысленные словосочетания своих фраз,
остался  неимоверно удовлетворён свои красноречием.
Немедля переслал файл в редакцию и, попив чай с сухариками,  пошёл засыпать   сном младенца.

Утро встретило его бодренько. Немного поразмяв суставы рук и подёргав пальчики,
Поликарп опрокинулся на спинку кресла и забив трубку табаком ,
вдруг вздрогнул от бренчащего звука  дверного звонка. Может это пришло вознаграждение?
Секунды зависли свысока, как сосульки, готовые в любую минуту пробить темечко.

В коридоре послышалось  осторожное шушуканье,  и в  приоткрытой  двери  кабинета появилось
озабоченное лицо Полины Алексеевной:

-К вам гость, Поликарп Самуилович. Говорит, что Пётр Рыбкин и по личному делу.
Поликарп медленно вышел в коридор, потягивая трубку:

-Слушаю Вас, молодой человек.
-Я  поэт!
-Вы меня не удивили.
-Хочу лично услышать Ваше мнение, Поликарп Самуилович.
-Вы знаете, что у меня расписано время по минутам. И кстати, почему Вы решили, что можно вот так запросто
прийди   к уважаемому критику без предварительного
уведомления?
-Если бы я позвонил, то Вы бы меня не приняли. А мне важно знать стоит ли мне заниматься поэзией или всё - таки,  чем-то другим заняться?
-Если в чём-то сомневаетесь, значит стоит чем-то другим заняться.
-А если я гений и самокритичен?
-Вы наивный хам, молодой человек, и очень настырный.
-Но если я уже здесь, то почему бы Вам не сделать  на стихотворение хотя бы устный отзыв?
- Ладно…- Крякнул Поликарп -  …Уделю Вам время, но не более пяти минут.

Удобно расположившись в кресле,  Поликарп принял лист с текстом,
где жирным шрифтом с заглавия  смотрело на него где-то уже встречающее знакомое предложение:
“Как в летний полдень пахнут сосны! “

“Ох, уж эти графоманы”- Язвительно подумал критик - Ничегошеньки нового, клише даже в названиях!”

По тому, как у читающего виртуозно изгибались брови и морщины на лбу соединялись в невероятные рисунки,
Петя понял, что стихотворение чем-то зацепило Поликарпа Самуиловича и с нетерпением ждал первых слов.

-Господи , Боже мой, вы что воззвание Тарзана написали! Что это?:

“Как в летний полдень пахнут сосны!
Эгей! Спасите!! Караул!!!
Очнись! Очнись пока не поздно,
Пока в любви не утонул…”

Возникают странные ассоциации - литературный герой просто скачет по соснам!
И что это за такая экспрессия выраженная  криком - Эгей? Караул?
Совершенно не понятно …радуется герой или предупреждает об опасности?
И почему любовь должна пахнуть соснами, а не  берёзой,  анашой, марихуаной, например?
Слишком размыто и вычурно для наивного стихотворения.
Может Вы были чем-то одурманены? Творческие люди  часто впадают в разные крайности, интересно…
интересно… и как Вы до этого додумались…гхм.

Петя возбуждённо и обиженно возразил:
----Это порыв любовный! Это чувство эйфории,  когда смотришь ввысь  и  видишь  лишь небо … сосны,  и страстно,  
и страшно одновременно!
---А сосны тут при чём, милейший? Что вообще в лесу делает влюблённый?
----Это образная аллегория – Попытался  сумничать Петя.

Тяжело вздохнув, Поликарп занялся вторым катреном:

“Ты слышишь? – источает хвоя
Янтарно-смольный аромат,
Питая счастьем всё живое.
И ты напитываться рад.”

Петр, разве Вы не знаете, что слово смольный пишется с большой буквы?
И,  разве слово - Смольный сочетаемо со словом - аромат?
Если вы имели ввиду прилагательное - смоляной,  то я поверю, но не соглашусь с размером строфы.
Почему бы Вам не подстроить размер строфы к правильному правописанию, а не выстраивать размер,  коверкая и видоизменяя слова? Или я что-то пропустил в развитии поэтического слога, или вышел Ваш персональный орфографический словарь и я не в курсе этих важнейших событий!  Согласитесь, что смешно читается -  Смольный аромат! Не пойми чего!  А слово - напитываться?
А этот глагол какого действа? Смутное представление…смутное …у меня о Вашем синтаксисе!  
Сам катрен мотивацией подозрительной дышит-----напиться смолы?!
Впитываться смолой?!  Зачем!
Смола, это вязкое вещество, можно сказать твёрдое, а не жидкость…да и это странное желание  ЛГ  по  всем позициям,  даже если применить глагол -“насытится”. Зачем влюблённому всё это? Запах сосны, вкус смолы - он что в сосну влюблён?!

Петя сглотнул,  и опустив глаза стал рассматривать  носок своего лакированного , чёрного туфля.

Поликарп , войдя в критиканский антураж, не мог уже остановиться.
Долго же ему приходилось сдерживать себя, а тут подвернулся совсем бездарный субъект
на которого можно вылить всё накопившееся. Критик, уже не сдерживая себя сбрасывал на несчастного
весь потенциал накопленных негативов:

--А концовка? Что это?!  “И только грёзы о любимой нужнее запахов сосны!”
Вы хоть понимаете, что такое грёзы? Это скорее тоска…мечтания…не состоявшаяся встреча…да что угодно,
но не настоящее, а настоящее у Вас в произведении только запах сосны!
Что это за ахинея такая? Какую такую художественную ценность несёт ваше произведение? Ни- ка-кой!!!
Уходите с моих глаз,  и чтоб я Вас больше  никогда не видел у себя!

Петя взял свой стих и тихо ретировался, ни разу не обернувшись.

На другой день, Поликарп не выдержал и позвонил в издательство.
Трубку взяла секретарша и мило поздоровавшись с уважаемым критиком, спросила что его волнует.
Поликарп начал без вступления:

-Зиночка, как  продвигаются наши дела со сборником Константина Минаева?
-Даже не знаю с чего начать, Поликарп Самуилович. Ваша рецензия великолепна, тянет на миллион ,
но сборник в печать не вышел. Говорят, что отец Минаева отказался финансировать проект.
Его сын поступит в технологический …жаль конечно, талантливый мальчик.
Мне вот оставил несколько стихов, когда приходил к Семёну Семёновичу, вот  читаю…плачу.
А знаете, Пётр Рыбкин Вам привет передаёт и большую благодарность за рецензию,
но всё равно сказал, что поэтом не будет. Говорит, что Вы мудрый, как  тибетский монах.

-Причёт тут Рыбкин, Зиночка?
-Так это и есть Костя Минаев, это псевдоним его поэтический.
Настоящее имя его Пёрт Рыбкин. Он сын магната Федора Рыбкина. Так передать ему от Вас привет?
Мы с Петей завтра встречаемся. Я так счастлива..так счастлива, Поликарп Самуилович…

Но Поликарп уже не слышал ничего…
В его висках , как бой курантов ,  монотонно долбило:

Эгей!
                   Спасите!
                                                  Караул!!!