квартир. Ему уже нечего было делать здесь, но он всё не улетал, словно ждал чего-то. Он думал о том, что мест, подходящих для того, чтобы на них стоять, очень мало. Стоять на площади в каком-нибудь городе и смотреть на проезжающие машины и вечно спешащих людей. Взглянет мельком на тебя прохожий и сразу опять глаза уткнёт в свой телефончик. Нет, это не для Ангела. Это пусть Яков Свердлов так стоит. А к Ангелу люди должны идти специально. С надеждой.
Вдруг Ангел услышал песню. В какой-то квартире люди пили кофе и слушали магнитофон.
Там для измученной души,
И отдых и приют,
Текут прозрачные ручьи,
Олени воду пьют.
-Вот. Это как раз то, что мне нужно - осенило Ангела. Ручьи, олени. Оленьи ручьи, природный парк. Вот туда и полечу.
Ангел сделал крутой разворот в воздухе и направился на юго-запад. Так и стоит он теперь на высоком берегу Серги-реки, на скале. Стоит и как будто внимательно всматривается в далёкий лесной горизонт. Под ним плавно и неторопливо течёт река. Плещутся шустрые серебристые рыбки. Ходят вокруг него разные звери. Лет сто назад выбили у нас на Урале всех больших благородных оленей с широкими ветвистыми рогами. Так что ручьи, они оленьи только по названию. Но остались губастые лоси и маленькие проворные косули. И медведи мохнатые и ушастые зайцы.
Зимой засыпает всё вокруг Ангела снег и стоит он в мохнатой белой снежной шапочке, а по весне в тёплые дни прилетают посидеть на ангельских крыльях синички. Может быть, и у них есть какие-нибудь желания. И идут люди к Ангелу. Идут и идут. Идут те, кто ещё не разучился надеяться. В солнечный день и в дождь. И в снег тоже идут. Подойдут, подержатся за крылышко, подумают о чём-то. Стоят и смотрят на лес, речку и Уральские горы вдали.
Прогрессист, КЧН и Болото тоже недавно приезжали. Выгрузились из новенького белого «лексуса» и пошли по снегу прямо к Ангелу.
-Здравствуй, Ангел – сказал Болото - Ну как ты тут?
Но ничего не ответил Ангел. Он перестал говорить после того, как стал на мёртвый якорь. Да и зачем? Надежда, она и без слов всем понятна. Триумвиры молча обошли вокруг Ангела и подержались за крылышки, думая о чём-то своём.
Только вот не белый наш уральский Ангел, как остальные шесть его собратьев на разных континентах. Пришли однажды какие-то пьяные подонки и отломили Ангелу голову. Не нашли, видать, эти люди чистых желаний в своих грязных, пропахших перегаром душах. Ну, что ж, Бог им судья. Пожалеть можно только таких людей. Нет у них в сердце надежды. Безнадёжных обычно жалеют. А голову Ангелу люди приделали обратно. И перекрасили его. Так и стоит Ангел со шрамом на горле. А на людей всё равно не обижается. Не ангельское это дело – на людей обижаться.
