Мартыниху у нас не любили. Соседка наша, бабка Ольга, часто ворчала ей вслед:
- У, опять пошла куды-то, змеюка!...
Но что интересно, в глаза, эта никого не боявшаяся, успевающая за день не раз переругаться со всеми соседями, старуха, старалась вежливо улыбаться Мартынихе, всячески заискивая перед ней.
Подобное поведение невероятным образом разжигало мое детское любопытство, и стоило мне только уловить, что разговор заходил о Мартынихе, как я старался подойти как можно ближе, чтобы не пропустить ни одного слова. И что же? Со слов старух выходило, что эта самая Мартыниха не иначе, как ведьма.
- Ой, чтоб ей пусто было, - жаловалась бабка Ольга своей постоянной собеседнице Егоровне, - нынче по весне мне свою капусту навелила. Нахваливат: бери, гыт, хороша капуста, у меня кочаны во-о – не обхватишь. Ну, я, дура, и поверила. И знала, каково с ней связываться, а поверила.
Поначалу не нарадуюсь: листочки рано распустились, большие, сочные. Только к осени смотрю: кочанов-то нет. Одне листья. Дай, - думаю, - попроведаю, как у Мартынихи растет, уж больно она хвасталась. Так, что ты думаешь, пустила она меня в огород. Куда там! В дом сразу провела. И давай со мной о всяких всякостях говорить. Так уболтала, что я и забыла, зачем сюда шла. Очнулась только, когда из ворот еёных вышла.
Ну, - думаю, - ладно. Коли ты меня не пускаешь, так я и сама посмотрю. Под вечер подобралась к еённому забору, заглянула в щелочку. И что? Кочаны такие – сроду не видывала, не то что одному, двоим не обхватить. Тут как раз сама Мартыниха в огород выходит. А я все смотрю, интересно мне поглядеть, что она делать будет. Прижалась посильней к щелочке. А она повернулась в мою сторону, представь себе. Тут вдруг по ту сторону забору что-то как фырнет, я так и села. Поднялась, бочком-бочком, да и до дому скорей.
А на днях тут гляжу, сидит она у магазину и рассадой торгует. Да нахваливат во всю: такой, гыт, как у меня рассады ни у ково не купите. И берут люди. Берут. А кто знат? С виду и впрямь рассада хороша. Вот ведь змеишша кака! Такой человек. Надо ей людям голову морочить.
- Это уж точно, - соглашалась Егоровна, - надо им людей с толку сбивать, а иначе, говорят, нету им покою. Петровну-то с Заозерной знашь? Так она ей тоже напакостила. Поехали раз Петровна с сыном на районный рынок поросят покупать. Ваську-то, ее сына, тоже знашь поди? Ну, шофером работал. Вот на его машине и поехали. Присмотрели там себе поросят, сторговались. За недорого купили. Хорошие поросята, резвые. В мешок их, да и к машине. Хотели уж домой возвращаться. Вдруг как из-под земли Мартыниха. Прям в мешок заглядыват: «дай, - говорит, - посмотрю, каких нонче поросят продают». Петровна, сама знашь, проста душа: «Смотри, жалко, что ль». Та посмотрела и давай нахваливать: «Хороши поросята!» А сама глазами так и зыркат, так и зыркат! Посмотрела еще, ушла. Тут к Петровне женщина кака-то подходит и советует: «Несите – ка вы этих поросят поскорей назад». Петровна удивляется: «Это еще зачем?» «Несите, говорю, от них теперь все одно толку не будет, так хоть деньги вернете». Не сразу такому поверишь. И они не поверили. Поехали домой. Только все так и вышло, как она говорила. Едут они, а поросята на глазах так и чахнут. Покуда до дому добрались, один сдох. Другого Петровна отходила, да все одно толку из него не получилось: не растет ни черта. Жрет много, а все маленький. И зуб ему черный выдрали (соседи надоумили), а все едино – не растет. Так и прирезали его. Сами-то исть побоялись раз тут дело нечисто, мясо собаке отдали. У них кобель здоровенный, злющий. Видала? Так ведь и он есть не стал. Ходит вокруг, скулит, а ни ест…
Таких историй о Мартынихе можно было услышать немало. Да их и сейчас рассказывают в наших местах. Так что, если хотите услышать, приезжайте к нем. А что?
* * * * * * * *
И впрямь приезжайте. Не пожалеете! Городок-то наш хоть и не велик, а все ж таки есть на что посмотреть. В больших городах, я понимаю, интересней, конечно жить: театры там всякие, кино, музеи разные. Так-то оно так, с этим не поспоришь, как говориться. Но с другой стороны нет там настоящего раздолья для человека. Выйдешь на улицу, а кругом каменные коробки серые, все на одно лицо – ни души в них, ни красоты. Потому-то люди из таких городов все поскорей норовят на природу выбраться, дачи заводят.
А вот у нас, сколько не ищите, не найдете двух домов одинаковых. Каждый наособицу: тут ставни резные, там наличники на окнах, там конек на карниз прилажен – любо-дорого посмотреть! Непогодица на дворе, грязь, мокрость, а посмотришь на такую красоту, и вроде тебе как бы теплее становиться и на сердце веселей. А коли день погожий выдался, так и вовсе пройтись по такой улочке одно удовольствие. Идешь, бывает, и с каждым домом, как с человеком, в мыслях здороваешься. Смотришь, как солнышко ласково стены лучами согревает, ну, прям как мать дитя родное приголубливает, и до того тебе хорошо становиться, что и передать непросто. Душа взыграется, хочется, ей Богу, песни петь, и доброта в тебе такая, так бы всех людей и обнял. Эх, да что там! Я вот сейчас вам про это говорю, и, знаете, что подумалось: может, коли, бы мы жили, как в старину, так и люди добрей бы были.
Сейчас и у нас, конечно коробок этих каменных понатыкали. Не нравиться мне это, честно скажу, хоть и понимаю, что людям некоторым в таких домах лучше. Но в основном это в центре. А на окраинах-то по-прежнему все пока… И слава Богу. У нас, сами знаете ведь, как получается: все старое без разбору ломают. А поразмыслить – то мало кто из властей любит. А нельзя же так к делу подходить. Тут ведь, что ни дом, то своя история. Хотя может для всей страны, в масштабе, так сказать, и не интересная, а все ж в памяти людской долго сохраняется. А как же можно память рушить?
И люди у нас хорошие. Работящие. Тут ведь как принято: в каждом доме мало - мальский, но свой огородишко есть. И не потому, что там помощь в хозяйстве, хотя и это конечно, а просто понимают люди: пока человек к земле тянется, никакая напасть его не свалит. Так уж испокон повелось в народе.
Под вечер, бывает, когда жар спадет, солнце спрячется, и только заря на небе рдеется – тонюсенькая, как тесемочка, день от ночи отделяет, где-нибудь на скамеечке у ворот, а то и просто на завалинке соберутся старухи посудачить. И пошло – поехало. Такого наслушаешься, что аж мороз до самых пяток продирает. Сказывают-то почти шепотом, а сами, нет – нет, да и по сторонам оглядываются, словно вот-вот и в самом деле что-нибудь страшное произойдет. Поначалу-то еще ничего, не веришь больно-то: сказки – сказки и есть. А как придешь домой да спать ляжешь, вот тут уж и поворочаешься! И откуда только страх возьмется. Бывает, что и до утра заснуть не можешь, все ждешь чего-то. Среди этих историй будет и рассказ про Мартыниху. Так что приезжайте.
Ну, а коли не сумеете, так меня послушайте. Я ведь тоже к этому делу кой-какое отношение имею, хоть и парнишкой еще тогда был. Правда рассказчик я, признаться, никудышный. У меня ведь образование семь классов только. Так что, если вы чему и не поверите, так это от того, что я плохо рассказывал.
* * * * * * * *
А звали ее по настоящему Мальвина. Это уж потом соседи ее на свой лад Мартынихой называть стали. Родом она откуда-то из Прибалтики, потому и имя такое, а отца-то у нее, говорят, Мартином звали. Отсюда и пошло – Мартыниха. А еще говорили, что мать ее русская была. Правду , наверное, говорили, иначе бы как она по-русски так хорошо говорить умела. Как она до замужества жила, не знаю, но рассказывали, что замуж она за богатого мужика вышла. Странный мужик у нее был, намного старше ее, здоровенный, как бык, и нескладный в то же время какой-то. Весь щетиной заросший, что твоя свинья. И на людях не появлялся почти. А если и появится, то всегда в стороне держится, ни с кем не разговаривает; так, скажет слово – другое, и опять замолчит надолго. Жил он со старухой матерью, которую иначе, как ведьма, в народе никто и не называл.
Хутор их далеко в стороне от дороги стоял, и мало нашлось бы людей, кто б туда добровольно пошел, особенно, как стемнеет. Поговаривали, что глубокой ночью, откуда ни возьмись, появляются над этим проклятым местом студенистые тучи; вмиг окутают луну, которая почему-то делается красной, и становится так темно, что хоть глаз выколи. И тихо кругом. Так тихо, что слышно, как бьется в груди встревоженное сердце: тук, тук, тук… - так и кажется, что вот-вот наружу выпрыгнет. Потом вдруг синим светом разгорается чердачное окошко ихнего мрачного дома, и вот уже такой вой раздается, что за версту слышится. И лучшее средство, чтоб с тобой ничего худого не произошло, коль тебя туда черти занесли, так это, перекрестившись, упасть на землю, затаиться и ждать, когда вся эта чертовщина кончится.
Находились люди, которые утверждали, будто видели, как мать Мартынимхиного мужа каталась голой в росе, как сосала молоко у чужих коров: прильнет к вымени и чмокает, а потом у этой коровы молоко надолго пропадает, как, обернувшись кошкой, беззвучно кралась к чьему-нибудь дому, как раз накануне того, как случиться в том доме беде.
«Видала я людей из тех краев, - заверяла своих слушателей Егоровна, - вот вам крест, - и тут она крестилась для пущей убедительности, - так вот, видать, Мартыниха от свекрови своей и переняла все. А как еще понимать? Почему, думаете, она за старого вышла? А потому, что не из каждого человека тако выйдет. А они, ведьмаки, чуют, кого выбирать…»
Сейчас вот рассказываю вам, и прям перед глазами у меня картина встает: сидит на лавочке возле наших ворот много народу, все больше старухи да бабы. И мы, ребятишки тут же. Слушаем, о чем взрослые говорят. Вечер, жара спала. Сумерки уже, все кругом как-то тихо и серо. Все ко сну готовится. Только говор старушечий тишину нарушает, да еще ветки тихонько шлепают, которыми собравшиеся комаров отгоняют. И страшно мне от чего-то. Нет-нет, да и по сторонам поглядываю: а вдруг? Вот кто-то громко хлопает веткой – кажется, будто из ружья выстрелили. Невольно прячу голову в плечи и прижимаюсь к матери. Страшно. Но домой не ухожу. Хочется узнать, что дальше будет.
«… Дальше – больше. Невмоготу стало людям. Не знаю, сколько б еще терпели, но смутные времена у них настали: сперва революция ихня, затем война. Муж Мартынихи сгинул куда-то. А потом, когда после войны колхозы у них сделали, ее и сослали. Так она в наши края и попала. Вот только не знаю, куда ее свекровь запропастилась. Померла, наверное, она ведь уже в каких голах была…»
Понятно, что после таких рассказов симпатии я к Мартынихе не испытывал. А, проще сказать, не любил. Не любил и боялся. Как и вся ребятня в округе. Судите сами: ходила она вечно в какой-то замызганной кофтенке, хоть и деньги у нее водились; наденет свою черную, до земли, юбку, повяжет платок, сама вечно грязная, на вид страшная: хрома да горбата – баба-яга вылитая. Жила одна, как сова. Дом у нее большой, огород огромный, но ни родных, ни близких у нее не было. Только собаку держала здоровую, злую. Мы ее не меньше самой Мартынихи боялись… ну, да ладно, хватит об этом, пора к делу переходить. Я ведь то хотел рассказать, что своими глазами видел.
