Иногда просто какой-то поток мыслей, фраз, созвучий, рифм, словно ливень, обрушится откуда-то сверху. Закружит, проникнет в самую глубину души и, когда на листы начнут ложится строки, кажется, что ты просто не успеваешь их записывать. Потом читаешь всё, что написано и понимаешь, что всё это было в твоём сердце. Вся жизнь, большая или маленькая, записана рифмами. Когда пишешь стихи, живёшь их ритмом, всё звучит иначе. Стихи - это не только дар божий. Это ещё и мука, посланная Богом. Иногда в жизни случаются события, которые опустошают душу, иногда просто сжигают её до тла, и она превращается в открытую рану. Стихи - это та щепотка соли, что брошена в эту рану. Тогда и не писать не можешь, и писать, как сдирать с себя кожу! Вот тогда и хочется спросить:"Господи, за что?!" А ответа всё нет и нет. А мыслей всё больше и больше, а сердце стучит всё быстрее и болит всё сильнее...
