**** |
Когда в раю созрели вишни
и нимб их светом озарил,
Не говори "Прости, Всевышний,
За то, что в жизни натворил". | Как будто луч божественного света
Душа поэта.
Слова, слова…как много их –
Поэт их превращает в стих. |
**** |
Палитра бедного поэта
И не богата, и проста,
Когда ложится краска эта
На холст тетрадного листа. |
Теперь так много развелось писак,
Всех поучающих, о чём писать и как,
Свои «шедевры» представляющих с апломбом.
(В былые времена писали их в альбомы). |
**** |
За окошком – лето,
А в тарелке – щи…
Ты, душа поэта,
Зря не трепещи. | Утро. Шесть тридцать.
Отпуск - не спится.
Вот и соседка не спит…
Как же решиться |
**** |
Наш поэт ни умнее, ни старше,
Ни худее, ни толще. Убре
дая сонно от солнца подальше,
источает он где-то амбре... | Бой отшумел... Пылают танки.
Синь неба застит чёрный дым.
Вот медсестричка тащит санки,
Стремясь успеть к ещё живым. |
**** |
Сии стихи мне намурлыкал,
Ведь кот - прекраснейший поэт.
А я на клавишах лишь тыкал...
Молчу... Ведь это наш секрет... | Холодный июнь.. бессонная ночь..
Мне стыдно за капельку счастья..
А там.. сны пророчат ненастья -
Оставить бы всё и кинуться прочь.. |
**** |
По весне зашёл с нуждой…
Там знакомою рукой,
Меж сверкающих зеркал,
Стих Поэт свой написал. |
Ты говоришь, что дар от Бога?
Но если вдруг от сатаны?
Ведь перед Богом все равны,
А ты взмахнул пером немного, |
**** |
Ты обнял мир,
Своим огромным сердцем.
Ты просто жил,
Без жажды отогреться и отхватить. | |
**** |
<<Твой аватАр - как маска. Сбрось маску, стань обычным...
Ты - девушка? старуха? Ты - юноша? старик?
Лица нет на тебе, мол? Иль дикое обличье?
Где облик виртуальный, где истинный твой лик?>> |
Мне нужна моя грусть - без неё я никто.
Ну, а с ней - я поэт, для меня - это всё!
Пусть несчастна и что ж, я несу этот крест,
О распятой любви я пишу манифест. |
**** |
Как для монаха –
Причастие, пост, молитва…
Так для поэта –
Строфа, что острее бритвы! | Я пошел за аппетитом в лес,
Я под соснами ходил, дыша
Ароматами лесных чудес,
Сантиментами вовсю греша. |
**** |
Всегда в душе я был поэтом,
Всегда я что-то рифмовал,
И мне казалось, что при этом
Я жил, а не су-ще-ство-вал. | “Поэт должен страдать!» - то ее слова были.
И сходил он с ума, изнывал от тоски…
А хотел он любить, и его чтоб любили,
Но она все с другим зажималась в тиски! |
**** |
Быть услышанным хочет поэт.
Быть излеченной хочет больная душа.
Помоги, словотворец. Иного пути просто нет -
И взлетит она храбро, крылами шурша. | Душа поёт не для наживы,
Она кричит, когда молчать нельзя!
Ну, а за деньги песни лживы,
Не взять вам боль мою за блеск тельца. |
**** |
Я улечу в далёкую страну,
Забуду всё, чем был обязан этой.
Я позабуду тихую войну
За хлеб, за соль, за право быть поэтом. |
Закудахтал пингвин, водрузясь на яйцо,
Взвыла матом благим на судьбу свою львица,
От крючка у червя покраснело лицо,
Злой карась продолжал даже пойманный биться. |
**** |
О поэзии лучше молчите,
Если нечего вам сказать,
О поэзии болью "кричите",
Надрывая сердце в стихах! |
Изнуряет поэта работа,
Чёрт попутал его на стихах,
О размерах и ритмах забота,
Перед строгим читателем страх. |
**** |
На нитку поэтического дара
Рифмую я стихи, пока задаром.
Но может быть, пройдёт ещё столетье,
Внимательней просмотрят их радаром | Из сердца идущие вирши
Во веки не будут плохи!
Без рифмы?!..Не могут быть лишни,
С поэтикой духа стихи! |
**** |
Мой стих- он не от сих до сих.
Он не для нас и не для них.
Он без конца с началом.
Он ни о чем, пожалуй. |
Снова дождь целый день моросит,
По утрам просыпаюсь едва.
И туман над домами висит,
И в тумане моя голова. |
**** |
Бардак в душе - агония для сердца.
Покоя нет - он снится мне порой.
Куда? Зачем? Где спрятаны ответы?
Кем буду я? Какой пойду тропой? | Бывают люди, те, что думают стихами,
И слово «счастье» с лёгкостью рифмуют с «жизнью».
Легко опишут то, над чем мы лишь вздыхаем,
Существование заполнят здравым оптимизмом. |
**** |
Тот , кто пунктуацию
под гильотину кинул,
поэзию он превратил
в пустыню! | Мы завтра можем не проснуться:
Солдат, поэт, или герой...
Обую новые я бутсы,
Сильней сцепление с травой. |
**** |
Всё забывается. Чувство моё
Одинокое бесится тихо под кожей.
Дай мне лекарство от боли своё,
Не спасёт, - так подамся в писатели, может. | Спустя пятидесяти лет,
Со смерти Пушкина поэта,
Я написал пейзаж и свет,
А Репин образ написал вот этот. |
**** |
Пишу серьёзно я, друзья,
Но дело выглядит курьёзно,
Ведь есть ирония своя
В труде поэта ныне слёзном. | Истины заложник-
вечный ученик,
Для одних безбожник,
для других родник... |
**** |
Скромно прекрасная Муза
В Храме духовном жила.
Не была Муза обузой,
Муза нужна всем была. |
О, чем унять тоску мою?..
Ничто не радует поэта...
И безголосо воронью
кричу... |
