У цели прямых не бывает дорог.
По горло чернухи, по крохе пирог,
пока долетишь, а верней доползёшь
до скрытой тропинки острее, чем нож.
Я эквилибристом стараюсь держать
на ней равновесие только на пять.
В крови, не в росе за спиною цветы
насквозь пропитали живые мечты.
Они никогда не увидят меня.
И только слезинкой под струйкой огня
в глухом подсознанье мелькнут из-за трав,
напомнить про бешеный в юности нрав:
Про синюю тучу в зигзаге грозы,
малюсеньким жалом тигровой осы,
И после всё глубже, всё ближе, светлей
прижаться к закату оставшихся дней.
И цель отодвинуть, её заменив
на новый, ещё не понятный мотив,
но только всёго-то с десяток шагов,
Чтоб слышал я стон зарождающихся слов. |