А бабочка, порхая в невесомости,
Нам машет тонким крылышком своим...
А там внизу мелькают жизней повести
И каждой жизни путь необъясним…
И в каждой есть окраины печальные.
И голос скрипки, что неповторим…
И клятвы есть. И есть слова случайные...
И запах осени - ушедших листьев дым…
И сверху – сквозь дрожанье невесомости
Неразличимы тропки наших дней
И непонятны строки нашей повести...
Да и зачем? Ведь мы - герои в ней.
...И бабочка , порхая в невесомости,
Нам машет лёгким крылышком своим…
В сомнениях - то в радости, то в горести
Мы повесть жизни день за днём творим...
|
