Я плыву в океане бредовых идей,
И обломков и встречных течений,
Но остатками фибр и мясом ногтей,
Снова чувствую, снова последний.
Мне бы силы скопить и протяжно кричать,
И тянуться, а вдруг кто услышит,
Только видно другим родила меня мать,
Да и крест на груди явно вышит.
А до берега, - что-то не видно его,
И барахтаюсь я как умею,
Подержусь за обломок, а так ничего,
Я ж не просто плыву, - за идею.
Я ее пеленал, и ночами не спал,
Чуть не грудью кормил и лелеял,
А когда подросла я идею обнял,
Не за талию, прямо за шею.
Но земля под ногами как воздух нужна,
А не жирное это болото,
Я сверлю горизонт, только нет ни рожна,
Да еще тянет за ноги кто-то.
Мне бы бросить ее и спокойно на дно,
И зарыться в спасительном иле,
Но держась за идею я понял одно,
Больше нет у меня или-или.
И расправивши грудь я толкаюсь вперед,
Направлений других не приемлю,
А когда на востоке хоть что-то взойдет,
Я войду в долгожданную землю. |
