Однажды древняя старушка
на смертном будучи одре
шепнула батюшке на ушко,
что, дескать, в заячьей норе,
располагающейся справа
от редколесья за оврагом
при возрастающей Луне
и в абсолютной тишине
закопан был — и это факт! —
прелюбопытный артефакт.
А если быть совсем уж точным,
без дураков и без причин,
то это, граждане, аршин.
Тот самый, между прочим, общий,
которым рашку не измерить,
в который можно только верить.
И бла-бла-бла! Его поэт —
не то Некрасов, не то Фет —
там прикопал — не помню, други,
но моментально по округе
пронёсся, будто ураган,
слух этот. Тотчас караван
разнокалиберных машин
отправился на это место,
чтоб засвидетельствовать честно,
в натуре, есть ли там аршин,
иль, может, это вражьи вбросы,
чтоб накануне сенокоса
сельскохозяйственные даты
нам перепутать там и тут.
Попы, братки и депутаты
(и прочий православный люд)
туда с утра идут, идут,
и все как будто чуда ждут.
И вправду, все хотят проверить,
ну как же, можно ли измерить
Россию-матушку иль нет?
Понадобился им ответ.
Ведь на Земле от эры древней
чем только власть не занималась.
Едино лишь служить душевно
народу как-то не взыскалась...
|
А начало напомнило 12 стульев.