Сотни листов и тысячи строчек,
С бесчисленным количеством запятых и точек.
Я написал миллионы слов,
Но так и не избавился от этих оков.
Не зная, что выбрать: рассудок или сердце,
Я закрыл себя на седьмом небе, за десятой дверцей.
Музыкой стер в пыль душу,
И вряд ли даже сам себе теперь нужен.
Не прельщает ни секс, ни алкоголь,
И в этом мире нет такого места, где б я чувствовал покой.
Мне абсолютно все не интересно,
Чем все это закончится не известно.
В голове десятки сотен мыслей,
И ни в одной из них не разглядел и капли смысла.
Как одержимый пишу на листах,
То, что никогда не прозвучит на моих устах.
Очередной день исчез в поисках ответа,
Я уже не различаю ни тьмы, ни света.
Везде валяются исписанные тетрадки,
А в голове, как и с утра, нет никакого порядка.
Я и рад был бы заплакать,
Но слёзы давно уже перестали капать.
И неважно день сейчас или ночь,
Продолжаю писать, словно это может помочь. |
