Вокзал. В ногах неуёмная ложь.
Свербит в носу, едкой гарью от сплетен.
Колосятся слова - лишь спелая рожь.
Всё гудит, мир этим гулом застелен...
Хочешь выход, а хочешь и вход,
из огня, да в полымя.
И я слепо сражаюсь, я Дон-Кихот.
С незримой мельницей бытия.
Стан невесомый, плечи белы,
мило лицо, взгляд из-за оправ...
Ура, я влюбился, и мельницу я победил!
Неприлично милейший, не врите себе.
Прости сам себя, что немножко приврал.
Что ж, воздух потряс, и сердце по бередил.
Сломалось копьё, а лопасти целы.
Ложь себе не победа, ты снова не прав. |
