Может кто нескромным посчитает,
Де, такой пиар, средь бела дня...
Не читают, гады, не читают
Бесконечно клёвого меня.
На кого обидеться за это?
Возглавляют рейтинги увы
В кумовстве погрязшие поэты.
Остальным - ни репы, ни ботвы.
Не убрать из песенки куплета.
Вот такая русская беда.
Не имеет дна старушка Лета
И своих не выдаст никогда.
Но однажды, в этой круговерти,
Я большим поэтом прослыву.
И тогда из Леты, уж поверьте,
Ароматным облаком всплыву.
У Парнаса сяду на макушке
И услышу мнение равнин:
Гляньте, люди, вот он, новый Пушкин...
Просто стопроцентный сукин сын. |