На мелководье тишина, лишь шорох мелкотемья раздаётся неумело,
Сгоревший порох обжигает дни минувшего общенья между суетой сует.
На глубине сознания шаги ущербных знаний шаркают несмело,
Мы все когда-то знали то иль это, с теми ли встречались или нет.
Знакомо всем, как смысл глубинный возникает в разуме безумном,
Ныряем в омут чувств особых, позабытых словно старая любовь в паже.
А там нас ждут враги с лихим начёсом, приглашая в век тугого полуумья,
Где тонкий джаз играет в старом баре тет-а-тет с рассветом неглиже.
Там рифмы в ритме наслаждений танцем скромно подбираются к поэту,
И день, в котором мы, неповторим печальной радостью, восторг в одном:
Как я хочу в него войти, обнять любимую и дать ей продолженье рода в этом.
Устал от танцев на полу и на столе среди бокалов, переполненных вином. |
