О, как мы в юности пусты –
как скоротечные кусты…
Бесплодны юные узоры.
Но как торопимся цвести
и смысл жизни обрести –
хотя бы в качестве декора.
Бог даст – кому весь век блистать,
ну а кому – ничем не стать,
свой хлорофилл пустить на ветер,
мигнуть растопкой для костра…
(Когда бы знать о том с утра,
как стал бы день и прост, и светел!)
А если крупно повезёт
и грянет урожайный год –
так он не навсегда продлится.
И, может, три десятка лет,
как молодой счастливый бред,
в бесплодной жизни будет сниться.
Но, если честно шли труды,
то к зрелости – алаверды:
она дарить по-царски может.
И сладкой тяжестью плода
придавит ветви навсегда,
и ветер больше не встревожит.
И там уж точно – всё одно,
что лучше – мёд или вино,
всё впрок умельцу-садоводу.
Свершится жизнь. Удастся труд,
и ветки на костёр взойдут
и закруглят золой природу. |
Ну... наверное...
